- Дедушка! Ну, деда, расскажи сказку! Пожалуйста! - Не знаю я сказок, малыш… - Ну пожалуйста, пожалуйста! - …а если и знаю, то грустные. Или страшные. - Расскажи страшную! - Хорошо, малыш, расскажу. Это, правда, не сказка… Это все было.. Когда-то… Где-то. Наверное.
* * *
Жил был ангел. И была у него…
* * *
- Не, деда. Это не та сказка. - Откуда?!.. откуда ты знаешь?! - Это не страшная сказка. - Эх, ладно, слушаю страшную.
* * *
Видели ли вы когда-то ангела? Если все же видели, то можете представить себе… скажем, безумного ангела? Или беспомощного? Или мертвого?.. Ты сидишь, а в твоих глазах… Страх – нет, ужас – …, безумие – !!! Ангел с глазами затравленного волчонка… А какие глаза бывают у ангелов?! Скажем, у мертвых?..
* * *
- Деда, а какие глаза бывают у ангелов? - Слушай дальше, малыш. Слушай, раз уж начал…
* * *
Полупустые глаза цвета потрескавшейся стены старого склепа. Глаза – и крылья. Крылья – неспособные летать. Глаза и крылья – серое с серым. Серое на сером… Чего-то не хватает… Ты чуть поднимаешь взгляд и серость идет рябью. Чего-то не хватает… Тебе… Эпитафии на потрескавшейся стене старого склепа. Полустертой надписи. Ты читаешь где-то «Он жил…» «Его любили…» Ты жил… Тебя любили…
* * *
- Дедушка, а мне не страшно! - Погоди, малыш, погоди. Еще не конец.
* * *
Твои мысли образовывают трещины на стене старого склепа… Ты думаешь:
«Если только можно, Авва Отче…»
А эхом отдается: «За что?!…» Мысли-трещинки сплетают затейливый узор в твоих глазах, и если случайно ты глянешь на небо… «Я слаб!!! Я беспомощен!!!» «Ты посланник!!!» – кричит ветер в твоих крыльях. Мертвые крылья – что может быть страшнее?! Это насмешка, плевок в лицо – за что?! Медленно расправляешь плечи – нет, это иллюзия! – крылья едва шелохнулись – ах, опять это ветер… («…вестник, посланник, чудотворец…») – и смотришь вперед. Вдаль. В никуда. В пустоту… «Ты обречен» – звучит где-то. – «Ты обречен любить…» - или это сквозняки в старом склепе?… - «…любить»
* * *
- А кого? Кого он любит, деда? - Какая разница? Слушай дальше. - Ну скажи, скажи! Другого ангела, да? - Нет, малыш… Не ангела… Хотя кто знает. Ангелы – они такие…
* * *
«Бог есть любовь – какое лицемерие!!!». Ты пытаешься прогнать от себя эти слова, но змеящиеся трещины упорно сплетаются… «Прости меня!» – нет, как ни стараешься, не видишь ты этих слов в причудливом орнаменте трещин-мыслей, трещин-судьб… «Я не прошу прощения! За что?! Беспомощность, серость – за это?! НЕТ! Может, за эти мертвые крылья?!» Ты вырываешь с корнем и порыв ветра уносит их стаей белых мотыльков. «Насмехаешься?!» – слово улетает за стаей. «Все, роль сыграна! У меня нет сил, нет веры – нет иллюзий! Кто сказал, что ангелы посланы, чтобы творить чудеса?!» «…ты обречен… наблюдать… страдать… любить… наблюдать – и не иметь возможности вмешаться…» – это уже не ветер, а крысы-падальщики шелестели костями на полу старого склепа. Ангел сидит, склонив голову на грудь – серое на сером. Но… - что же это? – пару ярких, огненно-алых капель на мгновение рассеивают мрак склепа и… Вместо беспомощных крыльев – две кровавые дыры – и пара искр, искр крови ангела… Алое на сером – неприятно, отталкивающе… БОЛЬНО!!! Боже, как это больно! Но Ты – ТЫ!!! - не слышишь – нет, Тебе нет дела до какого-то ангела… без крыльев… ТЫ меня послал?! Ответь! Но – и эхо молчит… И очень хочешь ты услышать ответ – и действительно, где-то вдали, в пустоте – мертвыми губами произносится – «…нееееееееееет…» Ангел, неспособный творить чудеса – не ангел. Даже не зверь. Тень… Серая тень…
* * *
- Я понял, деда! - Что ты понял, малыш? - Он.. этот ангел не хотел быть ангелом! Он хотел быть человеком! Да? - Нет!!! Он не хотел… Быть…Он хотел… А, впрочем… Он хотел жить! Просто жить! Как обычный… ангел… человек… какая разница?! - Деда, что с тобой? Не плачь, пожалуйста! Деда! - Извини, малыш. Это так… пылинка… в глаз попала…
* * *
Видели ли вы когда-то тень ангела?.. Вряд ли… А вот если бы видели – не забыли бы. Серость – серость – без искр… без крови… Отчаяние…
«…чашу эту мимо пронеси.»
…думаешь ты. Это уже не те трещины, образующие странные узоры на стенах. Нет, никакой затейливости, замысловатости. Трещина одна – и в ней свистит, воет ветер. Ты прислушиваешься – как он воет! Страшно, исступленно, отчаянно, безнадежно… И лишь слышно: «…ты обречен…» И все реже и реже: «…любить…» |
проголосовавшие
комментарии к тексту:
