Яркие фасады, Скрывают пустоту, Ты молишься богу, Но руки в поту.
Черная тушь, И пестрые тени, По ящику чушь, Растворяемся в лени.
Такое оно, Поколение наше, На подошвах дерьмо, И мысли не краше.
Пишут стихи, В переходах играют, Точат ножи, И кишки выпускают.
На все мы горазды, Нам все по плечу, Но жизни от праздной, Я все чаще кричу.
Кричу когда вижу, Постаревших детей, Истощенную кожу, Серьезных людей.
Что губят себя, Из любви к большинству, И все чаще грубят, Обращаясь к отцу.
Их сердца горячи, Жаль, только, слепы, И глаза как мячи, Холодны и свирепы.
Все иное разрежем, Или скормим червям, Лишь только бы прежним, Доставалось все нам.
Знай, всякое слово, Что режет твой слух, Может вовсе не ново, Но и ты так же глух.
Нам не надо свободы, Нам нужен трон, Мы совсем не уроды, Это просто все сон.
Сном позабыться, Когда ты один, Или кровью умыться, Теряя свой чин.
Лишь это мы знаем, И этим живем, Подошву вытираем, И дальше идем. |
проголосовавшие
комментарии к тексту:
