Литература

Пятница. Девять утра. Похмелье.

Вывожу на прогулку домашнего калибана.

Вырубаю мачете в сельве

площадку в форме гранёного стакана.

*

Достаю. Наливаю. Течёт медленно, словно елей

из высверленных глаз Богородицы.

Голова заполнена баллистическим гелем,

так, что всё вроде бы сходится.

*

Минуты тащатся медленно и страшно,

как бредущие по сибирскому тракту декабристы.

Рыщет в траве калибан мой домашний,

распугивая проституток, работорговцев и юристов.

*

Лица линялые, словно флаг на здании горсовета,

уже не помнят вчерашних радостей.

За кого мы там, на хуй, в ответе?

Этот мальчик уже давно накидался какой-то гадостью.

*

С балконов отцы семейств вместе с окурками

сплёвывают свои последние надежды и мечты.

Если выбор встанет с кем пить – балеринами или урками -

я плюсик поставлю тем, кого принимают менты.

*

А дома снова расскажут о лишнем весе,

неприятном запахе и выпадающих зубах.

Можно, конечно, спеть все эти песни,

а можно просто певцов повесить на придорожных столбах.