Литература

Сон непостижим, странен. Особенно после плодотворного вчера. Случается и припомнишь днём отрывок…, но это не тот случай. Говорят, тот кто не помнит сны, крепко спит. Я свои сны точно не помню. В основном. Иногда, конечно, проснёшься посреди ночи и за голову схватишься, то ли от похмелья, то ли от непонятности. Так и есть: «Я проснулся… Темно? Ну да, ночь ведь. Что это такое приснилось, туман и неясность». Начинаю вкладывать смысл и соображать. Ничего не понимаю. Через минуту всё забывается, через две уже сплю, не подозревая о важности ночных загадок. А между прочим, они отгадываются. Да. Стоит только понять суть вопроса. Но сам вряд ли справишься, утонешь в дерзости и эмоциях без дельного совета. А когда рассудок судорожно начинает кидаться от величия к безумству в поисках правды, появляется она. Смотрит бархатным тихим взглядом, успокаивая и отвечая на вопросы. Только она. Моя любовь и отчаяние. Она приходит незаметно, неся истину и согласие. Её ровное дыхание успокаивает даже тишину. Она здесь. Я чувствую легкое прикосновение её губ. Само совершенство, мечта поэта. Она всё-таки пришла… опять.

Каждый раз я её забываю, но она снова приходит, и даёт мне понять, что в этот раз я люблю её ещё сильнее, чем в прошлый. Только она может говорить о любви и вечности. Она окрыляет и неволит. Её голос разливается песней по мирозданию сновидений. Я ей внемлю, но понимаю лишь знакомые слова: «In vino veritas». Я киваю в ответ, и смотрю на её кроткое лицо. Как она красива. Как она красива… Но я всего этого не вспомню, не осознаю важности увиденного, ведь я сплю. Только утром она вернётся… напомнить мне о нашей любви.

Понимаю сакральный смысл только с похмелья. Вот счастье! В печали! В похмелье я горестно печален и готов на подвиг. Может быть, стоит пить постоянно, что бы с похмелья каждый раз творить подвиги. А нужны ли они кому-нибудь? Страх перед ошибкой заставляет задуматься. Она… Кто всё это будет читать? Кто будет с тоской смотреть вдаль? Кто поймёт молчание, одинокое и счастливое, раздавленного грустью философа? Только она: надежда и вечность, страх и грусть, величие и горе, слёзы сознания и его пепел. Удачное время для освобождения разума от пошлого, поиска правды, осознания вчера, и продолжения сегодняшнего утра уже завтра. Это истина в начале. Это скоротечность бытия в самом его счастье. Это правило организма. Стало быть, пей как чёрт и прозревай как гений? Печаль…

Смыслом наполнено сегодняшнее утро. Смыслом не только достойным вчерашнего угара, но и смыслом особенным, понятным только сейчас. Понятным на столько, что можно сидеть и ничего не делать, осознавая свою значимость и величие. Не говоря ни слова просто быть с ней, и тихо радоваться, что не забыт. «Мир открыт, – говорит она. – Посмотри, и ты поймешь его жесты и правила». Я глубоко задумчив и счастлив. Великая благодать. Я увидел её снова, и снова понял, что она дарит свою любовь мне. Зачем мне? Почему? Эта мысль, что всё-таки я, именно я, невыносима. Один, наверное, кто так долго сомневается. Сам, в который раз удивляюсь что она здесь, не верю, и ругаю себя за то что не верю ей, и опять сомневаюсь. Нет, кто-кто, а она богиня. Полное её понимание меня заставляет задуматься и не верить тому, что я не могу любить её ещё сильнее.

Мы одни. Я весел и горд, а она всё так же тиха как туманный вечер. Моя маленькая квартира мне мила и приятна, а её тёплый взгляд и простая улыбка наполняют меня радугой гармонии. Есть солнце, есть как никогда одухотворённая осенью природа, есть город и его горожане, есть голубое небо и тихие кварталы. Есть звуки, есть запахи, есть легкий ветер и воробьи на ветках черёмухи. Есть я и она. Спокойно… Суета осталась во вчера. Сегодня только тишина и безмятежность… …гроздья рябины такие ярко-красные, что хочется зажмуриться, спящие в траве коты…, степенно плывущие облака проплывают мимо, оставляя мягкую, еле заметную тень. Опавший берёзовый лист остаётся лежать на пыльном асфальте, жёлтый, с резными краями. Его смена закончилась, и он мирно ждёт завтра, когда придёт дворник и уберёт его. А пока можно выйти, и пройтись по солнечной дороге опавших листьев отсюда куда-нибудь.

Тёплый сентябрь заставляет бродить по улицам, и ощущать своё спокойное дыхание. Завтра точно будет красивее чем вчера. Ещё больше золота, тоски и перемен, значительных и незаметных глазу. Таких незаметных, что происходят в короткое время начала осени, и таких значительных, что после этого становишься старше. Это так, стоит лишь попытаться заметить. Результатом же наблюдений будет глубокая и недолгая хандра, от которой не избавишься, но которая сама пройдёт. Пройдёт так же красиво и незаметно, как и появится, оставив лишь тоску и утреннее похмелье. В этом можете быть уверены.

Осень делает природу счастливой, наполняя цветом деревья, и целью семя, безнадёжное и грандиозное. Люди собираются с мыслями, прячут шорты и тёмные очки, и вот… город делается суетным. Обречённость горожан в начале осени забавна. Но скоро всё проходит. Город втянулся. Город стал каменными джунглями, а его обитатели мобилизованы на важные дела.

Рядом перо и лист, или то же самое, но в двадцать первом веке. Твори! Ты этого хочешь. Ты это можешь. Всё так, но это не отрёзвляет от печали. В чём сила осени, так это в том, что она не оставляет в покое.

Осенью всё меняется и движется от долгожданного к знакомому. Прошла нега лета, пусть и не такого жаркого, прошло тунеядство за которое не стыдно, и прошла спокойная жизнь. С сегодняшнего дня можно пить горькую просто так, даже не ища повода. Всё понятно. Сама осень – уже событие, не только природное, но и душевное.

… тихий парк Пушкина, панорама на Клязьму, Успенский собор… Пахнет мёдом и берёзовым соком… Откуда…, осенью? Смотровая площадка пуста. «Поэтичное место, не так ли», – говорю я. Она улыбается в ответ, опускает руки мне на плечи, целует меня, и исчезает. Ну что ж… Так и надо. Потому что это любовь, взаимная и справедливая. А любви должно быть немного, чтобы можно было творить для неё, которая быстро появляется, и ещё быстрее исчезает, оставляя в памяти силуэт возможного будущего, прекрасного и неописуемого. Только вера в то, что я приму равновесие, даёт мне силы не искать с ней скорой встречи, и неспешно осознать это утро, прошедшее с той, с которой я всегда честен и спокоен. Наше расставание не есть мука; я уверен в ней больше чем в самом себе, и если она уходит, значит так лучше для меня. Я не жду её снова. Я знаю, что она вернётся… Любовь поэта. Любовь философа. Богиня Утреннего Похмелья. Печальная и верная.