Давай спрячемся от смерти, милая, укроемся в пещере, Под домокловыми мечами-сталагмитами. Будем жить и питаться тенями неровными, Что танцуют припадочно в отблесках нашего очага. Ведь смерть - это не про нас, правда? Ведь это не про нас... Ведь наше - это солнечные луга и летние улицы Парижа, И наш - цветущий шиповник в садах Тюйлери А пока я словлю для тебя самую жирную тень, Я сделаю чудный стейк для тебя, как ты любишь. Я сделаю все для тебя. Ведь любовь - вот это про нас. А ты скажешь: как прекрасно в этой холодной и скользкой пещере, мой милый… Только кто это все воет у порога страшным голосом, кто все мешает спать? Я пойду и убью негодяйку-метель, что тебя донимает. Я любого убью, чтобы твой драгоценный сон сохранить Я смастерю из нашей любви острую пику, Я твой лик начертаю на своем щите И пойду на негнущихся ногах к порогу нашей пещеры… Как же так, милая? Ведь я знаю, кто там Это смерть, от которой бежали мы так отрешенно, Забывая между страниц дневников незабудки и ирисы… Нет, нет, ей не пройти в наше убежище вечных влюбленных. Смерти нет и не будет, там где слышен запах герани цветущей на окнах Там где свежесть в словах и спелые груши на блюде, Нет, не пройти ей, бесстрастной старухе. Я полог откину Выставив пику вперед и подняв свой щит Сгинь! Пропади! Ты - не про нас! Про нас – лишь цветущий шиповник! Но – что я вижу: в руках у черной смерти – таз с горячей водою Клещи и маленький нож – перерезать пуповину |
проголосовавшие
комментарии к тексту:
