В метро, на площади, среди затылков и спин особенно сильно чувствуешь, что один ощущаешь сиротство в масштабах галактики. Приезжаешь домой, пытаешься вспомнить отчество свое. И это уже не теория одиночества но его практика.
Вот уже месяц как не выходишь из головы точнее из сердца, еще точнее: хочется выть от пустоты в районе солнечного сплетенья. Пишу стихи, одно за одним, пачками думая - вот оно, на деле просто бумагу пачкаю под впечатленьем.
Заполночь. Открытая форточка. Волнуется штора напоминая южное море во время шторма. Но как сравнивать то, что, в общем, не важно с тем, что не помню, и так продажно смотрит с открыток, плоских и пошлых. Память - не воскрешает дней прошлых скорее рисует образ счастливого детства. Вот и твой образ с тобой почти ничего общего не имеет, исключая плохое, умножая хорошее. И никуда от этой мыслишки грошовой не деться. |
проголосовавшие
RUUG |
всего выбрано: 23
вы видите 8 ...23 (2 страниц)
в прошлое
комментарии к тексту:
всего выбрано: 23
вы видите 8 ...23 (2 страниц)
в прошлое
