Люблю ночь. Ночью тихо, ночью темно, ночью мало людей. Днем шум, очень сложно сосредоточиться, подумать о чем-то возвышенном, уйти в свой мир, прокручивая в голове очередной сюжет. Днем тебя окружают люди, особенные люди. Точнее они то, как раз не особенные, это ты особенный. Ты живешь ночью. Дневные люди обыкновенные и простые, они тебе не интересны, они часть системы, дневной, деловой, бурлящей по-своему, по дневному. Я не люблю таких людей. Нет, они не заслуживают моей нелюбви, я их просто игнорирую и не замечаю, днем я сплю и стараюсь с этими людьми не сталкиваться.
Ночью тихо, дневные люди спят. А ночные, такие как ты и я живут. Иногда мы живем в специальных ночных местах, барах, дискотеках, клубах. Иногда, мы живем около экранов своих мониторов. Шум вентилятора охлаждающего процессор – единственный звук неподвластный нам. Все остальное молчит. Шумно только в ночных очагах жизни, но там шум особенный, ночной. И как только ты покидаешь подобный очаг – мир снова погружается в тишину. Одинокие таксисты пролетают по дорогам, одинокие собаки лают вдалеке. Дневные люди спят. Они не мешают жить тебе и мне, не отвлекают советами, телефонными звонками и просто своим присутствием. Они нас не любят, мы живем другой жизнью. Ночной.
Ночью хорошо думать. Вот, к примеру, я. Люблю тихий ночной город, летний, зимний, не важно. Важно, что он освящен очень мягким светом, искусственным, но мягким. Естественный дневной свет режет мне глаза, испорченные компьютером. И мне приходится скрывать свой взгляд за темными очками. Так вот. Я люблю город. А еще я люблю водку. Или виски, или коньяк. В общем, любой сорокаградусный напиток. Если пить «по ночному», то только из горлышка. Питие из горлышка придает значимость процессу. Делаешь глоток, морщишься, когда алкоголь испаряется со стенок горла. Закуриваешь, выпускаешь в форточку струю дыма и понимаешь – вот она, значимость и философия ночной жизни.
Ночью надо совершать великие поступки. Рисовать, писать или трахаться. Не суть важно, главное – не спать. Трахаться не великий поступок. Но все же забирает силы, да и вообще, процесс не лишен удовольствия. Или рисовать, обязательно при свечах, обязательно летний пейзаж, особенно если за окном зима. Или писать. Юмористические рассказы пишутся днем. Ночью – гениальные произведения о жизни и смерти. Впрочем, кому как. Это мое личное мнение.
А дневные люди утром оценят сделанное тобой. Будь то выброшенный в форточку презерватив. Будь то гениальный летний пейзаж или повесь о тяжелой судьбе китайских коммунистов. А ты в это время спишь, тебе день не интересен. Ты во сне видишь, как дневные люди восхищаются тобой и в то же время тебя боятся, ты же живешь ночью, ты что-то делаешь. Ты думаешь о вечном. Или не думаешь. Они этого не знают. А вечером, ты проснешься и поймешь. Скоро ночь, скоро новая ночь. Результатом, которого будет недопитая бутылка водки на подоконнике, презерватив под окнами или еще что нибудь.
Возвращаясь с очередной ночной тусовки, где нибудь часиков в восемь утра, ты уставший, потрепанный, но вечно счастливый. Ты возвращаешься домой, видишь дневных людей спешащих на работы, с завистью и ненавистью смотрящих тебе в след. Ты счастлив, у тебя закончилась ночь. А у них начинается новый тяжелый день.
Антон Меркуров 20.10.2002 |
проголосовавшие
комментарии к тексту:
