Литература

На Тринидад и Тобаго,

как задравшая лапу собака

смотрю с высоты Эмпайр Стейт…

всей моей жизни микстэйп -

отреставрированной кассеты плёнка

ведёт козла за рога Алёнка…

пальцем ковыряю сырую штукатурку

в месте, где турка в турке

варит бумажные шкурки окурков

солисты поют совсем не те песни

АК и ПМ вальсируют вместе

в умелых руках

женщины превращаются в цветной пластилин

и с криками: «На Берлин!»

падают на амбразуры человеческих тушек

из которых валом валят пампушки

и попадают прямо в тарелку с борщём

или, сдаётся мне, борщем

так же и сны о чём-то большем

оказываются очередной мастурбацией…

может хип-хоп забацать

или взвыть, словно дикий Тарзан -

всё равно разорвёт на клочки «ниссан»

после незапланированного краш-теста,

а внутри копошится невеста -

ищет, всё ищет букет

давно забытых, чужих ароматов

да и, по правде сказать,

автоматы

по продаже мёртворождённой воды

давно переделали в кельи -

там плачут и ждут несравненной беды,

и в баночках варят убойное зелье…

а я - мешаю чувства, слова и звуки

и в шашки играю с Маленьким Муком,

поражённым мукой

или мукой,

и, кажется, сон даже в руку

вложил два золотых, покорёженных зуба…

глупо, как глупо

зафрахтовали мои три желания -

теперь им хозяин не я,

а странные люди

в том сером, полуразрушенном здании.