Тридцать строк, тридцать строчек как травмы, Тридцать строк, иногда тридцать две. Утомлённый погоней и травлей Млеет месяц в окне.
Поселившись в разбой и простуду, Намотавшись по ссылкам и свалкам, Тридцать кружек разбив, не Иуда, И не трус по повадкам.
Тридцать строк, тридцать капель настойки, Тридцать грамм лекарства от язвы. На приёмнике сбиты настройки Хрипы, свисты, стоны и спазмы.
Тридцать две, поделённые на два, По шестнадцать в календаре, И не молоды, но и не стары, Погребенные в январе.
Тридцать строк, по строке в минуту. Полчаса, ну от силы за час. Хоть сейчас, за любую валюту, Даже за спирт или квас.
Даже не глядя в спину, Даже не гладя плечи, Тридцать тонких свечей, осинок, Класс, который казалось вечен.
Тридцать синих чернильных строчек, В алфавитном или с конца, Половина осталась точно Человеческого лица.
Тридцать строк невесёлых и жадных, Тридцать строк, иногда тридцать две, На полосках больничной пижамы, И на прутьях решётки в окне. |
проголосовавшие
Hron_ |  | Серафим Хэ |
комментарии к тексту:
