Литература

Я помню, с утра мне хотелось замазать глаза

такой чистотой, чтоб не видеть ни трений, ни прений,

петь песни о тех, кто идет под огромный резак,

ломать человеков, как ветки привядшей сирени.

В пустой черепушке красиво носился Пастер,

со смехом вещая о том, сколько в воздухе смерти,

а небо белело, как то молоко из цистерн,

в котором воды ровно четверть, хотите - проверьте.

(У холода тонкие пальцы. Смотри не спугни -

бежать он не станет, а схватит за нос и колени.

Так полая кукла пускает пустоты по вене,

и память о лицах и днях растворяется в пене,

и лидер послушных убийц узнаёт об измене,

и слышишь от мамы, что стала совсем как они).

С утра мне хотелось... но что тут теперь вспоминать.

Всё так: это я, это труп, это вы, это крики.

Всё так: это он, это я, это яд, это рать

таких же, как я, только менее, что ли, великих.

С утра мне хотелось вдавить свое тело в кровать.