А может, луна к осени, тетерев на сосновой сухой метле? Собака надгрызла кость, спрятала — и забыла.
Этот локомотив, старый, с тех времён ещё, погляди-ка — ползает всё, ползает с красной своей полосой и золотом на мундире.
А дробилка у бункера — умерла; в самом — птицы гнездятся незнакомые. И от этого в памяти, отчётливо так — её маленькая рука, камни выкладывающая из ведра на калибровочный стол. |
проголосовавшие
Levental | Sziren Moritz | факир | Иоанна фон Ингельхайм |
всего выбрано: 34
вы видите 19 ...34 (3 страниц)
в прошлое
комментарии к тексту:
всего выбрано: 34
вы видите 19 ...34 (3 страниц)
в прошлое