Литература

Поменяете вы аву

Аль прострелите башку -

Всё одно. Хуярить стал бы

В день я тоже по стишку.

Прям в редактор, сцуко, сцайта

Я бы лихо запилил

Мегабиты, килобайты

Самых-самых темных сил.

Я поставлю се картинко,

И на ней (ты только глянь!)

На веревке не блондинка,

А висит Космодемьянь.

Положу вам труп из Ганга,

И попробуйте не съесть!..

По законам бумеранга

В этом, верно, что-то есть.

Не попорчу себе карму,

Если выжру "оболонь",

Разнесу к хуям казарму

И посцу в вечный огонь.

Ведь поэту есть скощуха,

Будь он сцуко, маргинал.

Наш поэт жи, бляха-муха,

(Хучь и рот иво эбал)

Не какой-то там лукрешка,

А творец-интеллигент,

И на выборах, конечно,

Самый чоткий контингент.

Мну насрать на феминисток,

На насильнегов дитей,

На фашистоф, коммунистоф,

И на этих, и на тех,

ПохуЮ на порносайты,

На славян, еби их мать,

И на ёбаный коллайдер

Совершенно поебать.

Я - Поэт и мну все можно.

Я творю, чего хочу.

Я вас фсех как клещ подкожнай

Заебу и задрочу.

Я сижу по инторнетам.

Ну а чо? Работать что ль?!

Никого на свэте нету

(Хоть обройте всю планету)

Круче чела чем А. Соль.

22.04.2013 г.н.э.