Когда от меня ушел любимый, С которым мы прожили много лет, Когда я снова курю по пачке в день И лень заходить в интернет, Я чаще вспоминаю Лешу Сомова — Поэта, который не хотел жить. И даже не в том дело, Что он от чего-то устал, Ему тогда серьезно казалось, Что жизнь его пуста. Однажды в частном бассейне Утонул его четырехлетний сын, Леша в это время пил с друзьями И не смог себе это простить. Он писал про мертвых кошек, Про жировоск и копальхем, Про трупы викингов в торфяных болотах, Не найденные никем, Про Шибальбу, что разверзлась, словно рана, И про Господню любовь, Что убивает своих сынов. Это были действительно хорошие стихи, Я считал его одним из лучших современных поэтов. У Леши не поднималось одно веко, Это называется «птоз», глаза было два, Одним Леша смотрел в вечность, А другим уже почивал. Был второй поэт, Кирилл Савицкий, Он тоже мечтал о самоубийстве, Носил женские платья, Был готом и любил фотосессии, Оставил много хороших фотографий, От которых тошнит натуралов. Однажды он наелся азалептина И трое суток пролежал в коме. Человеколюбец Бог прибрал обоих: Легкая смерть, инфаркт. Стихов Кирилла я совсем не помню — Обидно, но факт. И если нить моей никчемной жизни Прервется по воле Его, Вспомнит ли кто-то после меня Про это почти ничего? И кстати, останется куча прозы, Которую из-за мата Никто не захочет печатать.
|
проголосовавшие
комментарии к тексту: