А все-таки хорошо идти под дождем. Как будто в другом мире оказываешься. Казалось бы, только что были. ровный свет, льющийся из дырок над головой, исправно скрипящий паркет под ногами, но перед глазами оказалось окно. А за окном начинался дождь.
А дождю не нужны ни стены, ни полы, ни потолки. Нужно ему только небо, убранное тучами цветов от бледно-серого до темно-фиолетового и пространство, чтобы заполнять его собой. А мне нужен дождь. Непрерывно падающий сверху, чтобы ни происходило на земле, бескомпромиссно мокрый, как бы угодившему под него человеку не хотелось остаться сухим, и такой спокойный, что кажется уже, что и мысли мои так же плавно падают и текут. Но дождь иногда и проявляет характер. Вдруг он может начать падать очень быстро, так, что круги в лужах будут непрерывно появляться и исчезать, и становиться все больше и больше. А бывает и такое, что дождь становится постепенно все медленнее и медленнее, и плетется он вдоль дома, словно старик, несущий непомерную тяжесть, но если в старике жизнь угасает, то в дожде она всегда неизменна, изменяется только ее природа и форма воплощения. Однако никогда не ждите от дождя неизменности, и никогда не разочаровывайтесь в нем, если он перестает соответствовать вашим представлениям о нем. Потому что ожидать чего-то определенного от дождя бессмысленно, его нужно наблюдать. И не бойтесь его, он не любит такого страха, потому что сам он бесстрашен, потому что страх не нужен ему так, как он нужен нам.
И я иду под дождем. И зонт я забыл. Хотя, наверное, не забыл, а нарочно не взял. К чему мне зонт я никогда не понимал, и может быть, уже никогда и не пойму, и тогда я всегда буду мокнуть под дождем. Впрочем, причем здесь вообще зонт. Так вот, бреду я по асфальту, а цвет его становится все более похожим на цвет неба. Прохожу мимо магазина, а по его витрине юрко скользит сверху вниз струйка воды. Машины проносятся по дороге, и перед тем, как скрыться в туманной мгле, разметывают воду вокруг себя, и тысячи маленьких капелек разлетаются во все стороны. И до радуги еще далеко, а я заворачиваю за угол и иду уже по другой улице. На ней как и на предыдущей людей становится все меньше и меньше, а те, кого я вижу, вцепившись мертвой хваткой в ручку зонта, стремятся укрыться от дождя, все больше и больше овладевающего улицами, дорогами и дворами. А я иду, почти не обращая на них внимания, и смотрю то на брусчатку, сменившую асфальт у меня под ногами, то на такое низкое, но такое бездонное небо. А еще просто по сторонам смотрю, и в окнах я иногда вижу наполовину скрытые занавесками фигуры людей, но лица их открыты. Они смотрят на дождь через окно и уже не хотят выходить на улицу, и в глазах их пустота. Но я не останавливаюсь и не рассматриваю каждое лицо в отдельности, потому что в этом нет необходимости. Я могу пройти мимо сотен домов по десяткам у лиц, но лица у людей, глядящих из-за окна, будут все такими же безмолвными, и глаза их будут столь же пусты. И ничего нового я от этих лиц не узнаю, и они меня не заметят за тонкой пеленой воды.
Я, подобно дождю тоже то ускоряю свой шаг, то замедляю его. Я, как и он, не могу быть сейчас неизменным. Дождь окружил меня, казалось бы, такой тонкой и хрупкой перегородкой, но пройти сквозь нее, сломать ее я не решусь. Я иду, и она следует за мной.
Темнеет, и я уже почти не вижу лиц людей ни на улице, ни в окнах домов. Я остаюсь наедине с дождем и своими мыслями. Некоторые люди не любят одиночество, с дождем они обычно не ладят, и поэтому им он не доверяет свои тайны. Лишь только тот, кто может любить и ценить одиночество, сможет быть его другом, и тогда дождь будет помогать.
Вы можете любить воду, льющуюся с небес, можете ненавидеть ее, можете не замечать ее, считая, что она всего лишь неприметная случайность, но уйти от нее вам не удастся. Она скользящая, но цепкая... скользит плавно, но цепляет крепко. И как бы ни была мала щель в вашем сердце, маленькая капелька дождя упадет и туда. |
проголосовавшие
комментарии к тексту:
