Литература

Ты убивал? – Нет? А хотел? Думал об этом? Хотя бы раз в жизни - думал, Я знаю. Скажу больше: Ты убивал, убивал, не осознавая этого…. Хочешь проверить мои слова?.................

_____________________________________________________________________

Дом. Ванная комната. Курю.

…Убийца…

…Убийца…

Я Убийца…

В голове вращались по кругу лишь два слова. Что же теперь делать?! Я убил ЕЁ… Как жить дальше? Жить, с таким огромнейшим грузом на сердце. Я любил её и убил. Боже мой, уже рифмой говорю. Да, Я не всегда уделял ей должное внимание, не всегда заботился о ней, иногда, просто забывал об её существовании, но ведь любил же. БОГ видит, Я не желал её смерти, Я не хотел… Ужас, уже половина десятого, пора бежать, из-за неё меня теперь выгонят с работы.

Работа. Мой стол.

Так… Бумажек накопилось на две недели вперёд, а сделать работу надо за семь часов. Что делать… Я убил её… Опять! Нет! Хватит! Как же работать, если в голове мысли об убийстве, а перед глазами образ, её образ… С впавшими глазами… Нет-нет-нет-нет. Так, значит написать тезисы к последней статье, сдача завтра в 16.00. Ох, всё успею, всё успею до завтра… , а ведь Я не специально- всё вышло случайно: просто залез наверх, не видел её, падаю, банки…Нет! Не помню, не хочу помнить. Хочу спать, и всё забыть. Надо ехать домой, к чёрту работу, дома закончу.

Маршрутное такси. Дремаю

Блин, шеф меня задушит завтра - не сдал статью. Он меня закопает в стопке Моих же бумажек! А ЕЁ Я убил банкой… Как Я мог. И здесь она - рядом, живая, дышит, шевелиться. Боже, а глаза! Глаза…впали. Ааааааааааааааааааааа… Открываю глаза, в маршрутке все пялятся на меня, некоторые хихикают, другие - отодвигаются подальше. Говорю первую остановку и выхожу. Лучше пройдусь пешком…

Лифт. Осталось 13 этажей.

Наконец-то, моя парадная. Нет, сегодня на 18 этаж пешком не побегу. Нет сил.

Поеду на лифте…Чем это воняет? Сегодня опять не успели убрать. Странный запах…Гниль какая-то. Но лифт абсолютно чист. Пол аж блестит. Нет, не гниль, запах разлагающихся тканей… Я помню его, помню ещё с того времени, когда писал статью о морге. Этот запах невозможно забыть… НЕТ! НЕ может быть. Она же дома, у меня дома; это ОНА, ОНА, ОНА! Но ведь прошло всего часов 9-10. Не может быть, только 15 этаж! Кружится голова…, скорей домой…

Дом. Ванная. Принимаю ванну.

Как хорошо… Вода. Тепло. Наконец-то, можно расслабиться, смыть с себя этот груз проблем. У МЕНЯ ведь нет никаких проблем!!!!!!! Всё отлично. Я живу, пишу, люблю и ненавижу. Боже Мой, сколько лет Я один, и, вовсе не схожу с ума от этого. А говорят, будто, одиночество пагубно влияет на психику. Ха, чёрта с два!!!!!!!! …Что это за шорох в комнате? Окно не закрыл, что-ли? … Нет, Я ведь его и не открывал. О, опять звук какой-то! Что… Чёрт!!!! НЕТ!!!!! Это Она, опять ОНА. Но как? Я же убийца, Я убил! Боже, Я убил… Нет, главное не потерять сознание. Скорей, скорей выпустить воду, скорей бежать… Мамочка, Мамочка, где же ты?!

Гостиная. Смотрю телевизор.

Надо расслабиться. Не могу больше думать. Работа извела меня. Постоянно - смерть, насилие, убийства… Завтра опять общаться с каким-нибудь психом, который убил кого-то и думает, что это хорошо, что с этим можно жить дальше: смеяться, плакать, любить и ненавидеть… А разве, нельзя???!!! Я ведь живу!!!!!!!! Да, ЖИВУ. Зачем мне общаться с кем-то?! Я убил, и Я живу. Я убил, и Я не псих. Я убил, и Я могу любить, спать, есть, думать, писать, работать, смеяться. Ха, Я убил, и Я смеюсь! Смеюсь… Глаза закрываются. Неужели, Я сплю и мне всё это снится? Это мой сон – Я иду по лесу, огромная поляна, там что-то есть, или может кто-то… Нет! Там Она! ОНА! Да. Что это за шум? Чёрт побери, Я не сплю… Это телевизор, работает мой телек. Пора идти спать, п о р ааааааааа…

Спальная комната. Моя большая кровать. Мягкая подушка.

Наконец – то, Я добрался до постели. Высплюсь, а завтра снова на работу. А вдруг нет?! Нельзя загадывать: вдруг меня утром собьёт машина?!, или убьёт электричеством, а может Я вообще умру во сне?!.............. Да нет, что за ерунда!!!!!!!!!!! Надо помолиться и засыпать… Дремота… снова лес… Нет! Это не лес! Тут есть пальмы. Да! Это остров! Остров… Я здесь один. Хочу спать. Глаза закрываются… Я сплю, сплю, и вижу сон… Всё тот же сон. Всё та же поляна. И там действительно кто-то есть… там лежит ОНА, она, она… Опять эта черепаха со впавшими глазами… А Я не псих. Нет! Я просто убийца…

« Мёртвая собака – не кусается»

АНТИЧНАЯ ПОСЛОВИЦА.