Игорь Гончаров "В закоулках детства"
- Что мы делаем? - Гуляем. - И это ты называешь: гуляем? - А как это назвать? - Не знаю. Но не так. - Вот видишь! Ты не знаешь. А я, хотябы, знаю. - Что за привычка, думать: хотябы?! И всё так: хотябы. Ничего не делается: хорошо! - Посуди сама. Если ты не знаешь, как назвать: хорошо, разве плохо, что я придумал: хотя бы? - Мне надоело это. - Илона отвернулась от парня, но продолжала идти рядом. - Ты не исправима. Всё тебе подавай лучшее. Слабый кофе ты пить не можешь, рыбные котлеты с косточками тоже. Ходить в зимней куртке не хочешь, так как хочешь пальто. И ничего, что на улице холодно! Лучше мёрзнуть в весенней. - Я лучше помёрзну. - Вот я про это и говорю! Тебе надо или всё, или ничего. Я удивляюсь, как Я тебе подошел! Неужели я не половинчатый?! Неужели я полноценный?! - Теперь уже не знаю. - Сказала очень-очень тихо Илона, но Костя услышал. - Что? - Он остановился, и непонимающе, с обидой посмотрел на неё. - Что ты сказала? Повтори. - Он не кричал. Просто говорил. - Пошли. - Илона прошла немного вперёд. - Может, ты мне всё-таки объяснишь, что хотела сказать? Она вспомнила, как когда-то, в детстве, одна мамина подруга ей сказала, про какие-то её экстраординарные особенности. "Ты даже не представляешь, что можешь сделать, если достаточно хорошо настроишься". - Говорила та. "Опять: хорошо". - Подумала Илона. - Скажи же что-нибудь. Костя уже начал доставать её. Только сейчас она задумалась, почему с ним встречается. И не нашла ни одной стоящей причины. Как-то всё само по себе получилось. Познакомились, начали часто видеться, потом чуть ли не каждый день, и вот, уже почти три месяца вместе. - Что тебе сказать? - Я не знаю. ТЫ же, наверное, не довольна мной?! - Опять, твои "не знаю" и "наверное". - Тебя уже и это не нравиться?! - Без "уже". Это мне всегда не нравилось. - Что ты за человек?! Те кто не как ты, не с тобой. - Что поделаешь. - Сарказм - хорошая вещь. В памяти вновь всплыли воспоминания из детства... ... - Солнышко, чего ты не ешь? - Я не хочу. Я не люблю кашу. - Мама пыталась заставить её прикоснуться к одной из самых не любимых, на тот момент, вещей в её жизни. Гречневая каша. - Кто её вообще придумал? - Её придумала природа. Она растёт на полях. - Никогда больше не поеду в деревню. Меня тошнит он неё. - Ешь! - Мама начала раздражаться. - Не буду. - Я сказала, ешь! - Она встала со стола, подошла к мойке и начала мыть свою тарелку. Илона смотрела на ненавистную кашу и та, вдруг, постепенно начала исчезать из тарелки. Вот, осталась только половина, ещё меньше. Через минуту, в тарелке лежало только пару кусочков мяса. Илоне стало весело. Она улыбнулась, усмехнулась, наколола на вилку кусочек мяса и весело отправила его в рот. Мама обернулась и посмотрела на пустую тарелку Илоны. Затем перевела взгляд на мусорное ведро, открыла его, закрыла, посмотрела на дочку и улыбнулась. - Вот умница! Смотри, как быстро справилась. Илона с улыбкой дожевывала второй кусочек мяса... ... - Я не могу понять! Я же не такой как ты! - Да. Не такой. Так это правило не распространяется на меня? Я что исключение? Я же сейчас с тобой. Где-то внутри, появилось то же чувство, что и тогда, на кухне. Образ Кости постепенно начал терять свою чёткость. Он продолжал смотреть на Илону, а она тихонько, про себя, улыбалась, зная, что через какое-то время он совсем исчезнет, и появится где-то в другом конце города, а может и ЗА ним. Теперь, Костя выглядел как какая-то голограмма. После такого, он точно будет бояться подойти к ней. И самое весёлое, что ему никто не поверит. Костя исчез. - Это распространяется и на тебя. - Илона развернулась и пошла дальше, по улице, Гулять.
© Игорь Гончаров 14.12.02. |
проголосовавшие
комментарии к тексту: