На страницах пляшут слова. То мазурку, а то снова польку. И совсем не понятно, как только Не кружится у них голова.
Телевизор в безмолвном отчаянии, В ожиданье звонка телефон В чашке чай. Как будто случайно, Но уверенно стынет он.
Двадцать два бычка на тарелке, Мертвым пеплом укрыли фарфор. В пол шестого уперлись стрелки, Поминутно ведя разговор.
Лампы спят уже третьи сутки, Хоть и странно, но все не спроста. Здесь отсутствие всякой шутки, Просто эта квартира пуста. |
проголосовавшие
комментарии к тексту: