Прокурен мозг. В подлобье пустота. Болит висок от переносья до затылка. Окончен день. Слепая темнота сосет тепло и свет, к окну приникла. Тоскливо ей и холодно снаружи. Опавших листьев тлен да ледяные лужи покрывают ледяную жижу. Покоробит это, может быть, эстета, пишу я лишь о том, что вижу надрывным метром скучного поэта. 07.05.1995 |
проголосовавшие
комментарии к тексту: