Вокзал. Безлюдность. Утро. Снег лежит у ног пушистым зверем. Пришедший Новый год свой бег со снежным вальсом соизмерил.
Стою, нездешний человек. А город спит. Закрыты двери. Он в Рождество свое поверил и грезит встретить новый век.
Поэт, призвав пророков лигу, и в вещих снах, и в мудрых книгах как будто что-то предсказал,
на дежа-вю взглянувши косо реинкарнации вопросом. Снег. Утро раннее. Вокзал. |
проголосовавшие
комментарии к тексту: