На работе африканцы, ацтеки, ковбои, Не одного приличного индейца, Не пахнет даже родными чукчами или эвенками. Лунатики-активисты сшибают деньги, На замерзших оленей Африки, Или утонувших тюленей Карибов. А я сам иду ко дну в океане, Назойливых телефонных звонков, И сердитых клиентов. Пытаюсь сохранить веру В святого архангела Кинг-Конга, Который проломит крышу, И утащит меня в старый киноэкран Доисторического детства. |
проголосовавшие
комментарии к тексту: