Литература

Проснулся. Ел. Учился. Пришел домой. Хорошего мало, но радует то, что и плохого тоже нет. Ходил по квартире туда-сюда. Ничего интересного. Пришел мужик с проигрывателем. Попросил отремонтировать. Взял. Он остался на хуй посланым в моем мозгу. Закинул подальше. Сел за комп. Виртуально осуществил невиртуальную мечту всех убить. Был бы пистолет, радостно бы разрядил в прохожих. Особенно в знакомых. Придумал имя птичке. Игрушечной. Теперь эту маленькую добрую птичку зовут Коршуном. Вот. Плагиат, но мне нравится. Соорудил музыкальный инструмент из риса и банки. Заебал всех дома этим. Поиграл на гитаре. Выслушал мораль о том, что нельзя курить в комнате. Можно. Книги провоняются. Провоняются – выкину. Плакать не буду. Жду. Не знаю чего. Не дождался. Вечер. Позвонил, поговорил, договорился о встрече на завтра. Вот завтра может день пройдет по-другому. А сегодня он прошел бессмысленно. Но это не страшно. Страшно то, что я из-за этого не страдаю. И еще страшнее то, что я не одинок в этом. Мне видимо не будет мучительно больно за бесцельно прожитые годы. Вот какое негодяйтсво. Ужасно. Да. Что же с собой делать? Повешусь. Не получилось. Провод не выдержал моей туши. И нах жить надо. Похуизм – похуям живу, похуям не живу. Однако понятно стало, что жить хочется, когда нажрался тирена. Сразу бля жизненная энергия заиграла в жопе, позвонил в скорую. Откачали. Понял вещь. Нихуя делать не надо, лучше всего будет. Спать жрать срать. Все. Размножаться иногда. Чушь. Бред. Гадость.