Литература

Два длинных гудка… Ещё гудок…Ещё…

- Алло, - ответил довольно симпатичный и в то же время сексуальный женский голос.

- Да.., здравствуйте, - стесняясь и еле бормоча проговорил молодой человек лет двадцати пяти.

- Это здесь…

- Да не стоит так стесняться, вы в первый раз заказываете девочку? Вам как с выездом или в незнакомом для вас месте.

- В незнакомом, - выпалил он.

- У меня дома бабуш…

- Хорошо записывайте адрес: улица Ленина, дом 50 квартира 45, это второй этаж напротив ларька, сказала она, усмехнулась и положила трубку.

Резкие гудки сверлили ему ухо, а он всё ещё не мог отойти от небольшого шока, который только что испытал. Он был молодым журналистом и это была его первая статья, в его первой газете. Всё было прекрасно: и его новый начальник, и коллектив, но первая тема интервью – “О чём думают проститутки”, вызывала у него некоторые опасения. Так как он сам никогда не пользовался из услугами и более того ни разу их не видел, для него писать про них было небольшой проблемой. Но юный дипломант престижного вуза сразу вспомнил о чём ем говорили его мудрые профессора: “Любой журналист пишет только правду, пишет о реальных событиях, если вам нужно написать про северный полюс – слетайте туда, если нет такой возможности, то залезьте в холодильник и описывайте свои ощущения”. Холодильник, не холодильник, но с особой лёгкого поведения встретится надо, думал он по дороге на улицу Ленина.

Дверь ему открыла симпатичная девушка в коротком халатике.

- Здравствуйте, я звонил вам… Жутко волнуясь и теребя в руках папку сказал он.

- Проходи только деньги вперёд.

- Да конечно, а сколько? Недоумённо смотря на неё сказал он.

- Мальчик мой, ты что расценок что ли не знаешь? Стольник за час, думаю тебе больше и не надо.

Он конечно понимал, что долларов, поэтому задавать глупых вопросов не стал… Трясущейся рукой он протянул ей скомканную зеленую бумажку магическим образом появившеюся откуда-то из штанов, в которых не было карманов.

- Может, ты пройдёшь? Ехидно предложила она.

- Ну, да…

В комнате было довольно уютно, но в тоже время как-то мрачновато, везде горели свечи и пахло чем-то очень приятным. Возле чёрного кожаного дивана стоял тёмно-коричневый стол.

- Ну, что? По шампанскому, или ты рвёшься в бой? Без зазрения совести сказала она.

- Вы знаете, вообще-то я…

- Ты хочешь поиграть? Ну давай я буду умолять взять меня и добьюсь таки своего…

- Нет, я журналист… Он как-то покраснел и окаменел от волнения, ещё никогда ему не приходилось испытывать такой психологический стресс.

- Журналист!? Это что-то новенькое, в основном докторами прикидываются…

- Нет, я действительно журналист, и я хотел бы взять у вас интервью…

Сказал он как последние слова перед расстрелом.

- Интервью!? Я тебе кто? Алла Пугачёва, что ли? У меня, что, офигительно удачливая карьера?

От разочарование выпалила она, это был первый случай в её довольно не маленькой практике, когда за заплаченные ей деньги приходилось не раздвигать ноги, а болтать…

- Хотя, ладно..

Подумав сказала она.

- Деньги ты уже заплатил, можешь делать, что хочешь, как говорит мой сутенер – дядя Гриша: Где деньги – там свобода…

В данный момент у него было такое ощущение, как будто бы он выпил бутылочку с надписью “Яд”, а на вкус оказался обычный брюквенный морс… Его лицо снова приняло обычный цвет и окаменелость перешла в мелкую рябь по всему телу.

- Садись, что стоишь?

- С-спасибо… Можно я буду делать, некоторые записи в блакноте?

- Валяй, только чтобы никто не узнал этот адрес…

С упрёком сказала она.

- Хорошо и так… Первый вопрос – давно вы занимаетесь этим?

- Ну года три…

Сказала он и сразу прервала его.

- Ты выпить не хочешь?

- Нет, спасибо, я не пью…

- Вот это да! Впервые встречаю такого человека, а я выпью это как-то расслабляет

- Я тоже вас впервые встречаю…

Как-то про себя сказал он.

- Ну, дак вот, вам это нравится?

- Это?

С удивлением спросила она смотря на бокал со сливовым вином.

- Не, я больше люблю коньяк, а это так остатки былой роскаши…

- Нет, я про ваше занятие…

- Ну как сказать…

Здесь она на секунду задумалась, и в какой-то момент он увидел проблеск разумности в её глазах. Она что-то искала, сравнивала, выбирала у себя в голове, но ответ уже был написан на её улыбке…

- Конечно нравится!

- Что!?

Недоуменно спросил он. Её ответ просто перевернул его сознание, он ожидал, даже от неё, но ожидал сопливой истории о разбитой жизни, но её слова высушили все возможные слёзы в её разуме.

- Я говорю нравится, то чем я занимаюсь, вся моя жизнь это прикольно…

- Но как?! Я думал…

В оцепенении бормотал он.

- Ты наверное хотел услышать одну из тех историй по телевизору, про бедную девочку сбежавшую из дома, попавшую в плохую кампанию… Всё это фигня, выдумки телевизионщиков или ещё кого-нибудь, чтобы закрыть дорогу молоденьким девочкам в этот рай удовольствий…

- Рай!? Но вас же грязно используют?

Уже более решительно парировал он, начиная делать записи в блокноте. Червячок желания “узнать” уже копошился в его голове, придавал ему решительности и волнения стали отходить на задний план.

- Мы занимаемся сексом, а кто кого использует это ещё вопрос… Я получаю: ласки, подарки, цветы, деньги, а он только пару капель удовольствия… Назови мне хоть одну женщину которая каждый день получает цветы? Которая довольна своим мужем в сексуальном плане?

- Но, разве это не плохо, разве вам не стыдно?

- Стыд и мораль придумали толстые кастрированные попы, вот пускай они её и соблюдают, если бы я была философом возможно я бы тебе и рассказала про это, но сейчас я как-то свободна от подобных предрассудков… Я получаю всё что хочу, каждый день праздник: секс, алкоголь, наркотики – разве это не сказка для любой двадцатилетней девчонки? Я обеспеченна всем, я ни в чём не нуждаюсь – меня охраняют, катают по самым крутым вечеринкам в городе и ещё платят за это… А от секса я получаю гораздо больше удовольствия, чем мужчины, с которыми я ложусь в постель…

Она замолчала, и закурила очередную сигарету. Молодой журналист задумался – никогда ещё столько чужеродной и трудно усваиваемой информации разом не попадала к нему в голову. Подумать только, она счастлива и это не игра слов и не фальшь, допустим менеджера среднего звена. Это настоящие искренние слова самой обычной проститутки, телефон которой он нашёл в какоё-то паршивой газетёнке. Её философия жизни ушла далеко вперёд от понимания среднестатистического человека. Она получает от жизни то, что хочет – она берёт только удовольствие и платит удовольствием. Она Диоген нашего времени в своей бочке удовольствий…

- Пойдём…

Сказал её почему-то уже знакомы и понятный голос.

- У тебя ещё есть пятнадцать минут, думаю за это время мы сумеем доставить друг другу удовольствие…

Она взяла его за руку и повела в спальню. И хотя морально он сопротивлялся – всем телом он уже был с ней…

Очередная конфетка в её и без того сладкой жизни.