Литература

Хуй знает, куда бы я это запостил по трезвости. Утро уже встало, а я еще не лег. Я отмечал Новый год, сначала дома, потом на Невском под быдлацкую музыку, потом у брата Кыина. Не суть. Главное – что я провожал своего подвыпившего друга до метро, рассуждая по привычке о национальном вопросе. Он купил нам по пиву, но мне ни хуя не хотелось его пить, а ему не хотелось уходить, пока я его не выпью. Бывает. Могу я блевануть, в конце концов? И я отдал свою бутылку спящему бомжу. Поставил рядом.

А ступени в метро были залиты чьей-то кровью.

Подошел юный пидор (не в смысле ориентации) и кинул в бомжа взрывпакет. Не вшивую китайскую пиротехнику, а нормальный взрывпакет. Грохнуло. Он как ни в чем не бывало подъехал к нам, осклабился и вякнул: «С новым годом». (Как будто это очень весело – подорвать бомжа, так, чтобы он оглох или сдох от инфаркта.)

Я ответил: «Не будет тебе нового года, пидор, быдло сраное». Он не понял. А я его не угандошил. Он был еще с пятью такими же уебками. Мы взяли пустые бутылки наизготовку, чтобы хуйнуть им по башке, если будет такая необходимость, и прошли мимо них обратно. А бейсбольной биты у меня нет.

И мы с моим другом выпили за справедливость. Как новый год встретишь, так его и проведешь – с быдлацкой музыкой, кровавыми ступенями, наглыми уебками и бутылками наизготовку.

А как их угандошить? Только словом. Разобьешь бутылку о первую башку – на вторую не хватит. А слово – хуйня.