Тепло разливается в сердце прохладной рекой... щемящей душу... пронзающей насквозь... струящейся по позвоночнику...Аромат летнего утреннего дождя... такой, как в детстве был... когда я долгими часами беззаботно в гамаке валялася у бабушки в саду...Как долго ждали мы друг друга... мы не смотрели в оглавление... не знали мы, что будет так...Что будет с нами завтра? Ты правда хочешь это знать?Оставь... не думай ты сейчас об этом... ведь ничего не изменить... все, что написано, уже вливается по капле утренней росы...Живи сейчас... Есть ты и я... есть воздух... мне ничего не нужно от тебя... ты только никогда не умирай... дыши... не зыбывай...Теперь уже все встанет на свои места...А мы... мы просто будем жить... не строить планов... и не ломать построенные замки... не обижаться... и не обижать...Конца не будет... он уже произошел... в когда-то кем-то накаляканной тетрадке... такой большой и необъятной... а мы торопимся все лист перевернуть...О как прекрасны наши белые листы... как восхитительно бегут по ним размашистые строки лениво накаляканные чьей-то смелою рукой... и вот, как будто бы робея, бегут уже согнувшись и вот уже походка и наклон их нами более не узнаваем... Еще немного и они совсем уж станут не видны... ах эти маленькие черные цепочки... они бегут, сливаясь в нити и сплетаясь в узелки...Люблю... люблю... люблю нас в этих строках... люблю те главы, где написано о нас... О, Юности пожухлые страницы... и листья зрелых лет... и старость наша тоже там... и где-то смерть... в конце... еще не скоро...Быть вместе иль казаться былью? иль разбежаться нам, оставив серый след... как будто грязным пальцем по странице...? О как легко нам верить в то, что наши судьбы нам подвластны... и любовь... она, нам кажется, на веки... или наоборот, такой совсем очерченной... с границами... и сроками... которые придумали мы сами... а пока...ВЬюга за окном мешает спать... и думать... и вы все так уверены, что это просто снег...?Stasy Berger (C) 2005 |
проголосовавшие
комментарии к тексту:
