Литература

Мне так хочется с тобой поговорить! Ты не представляешь, с каким бы удовольствием я, распластавшись в твоих руках, стало бы говорить о ней. Я бы рассказало тебе, что она хочет сказать тебе, но не может… Ты так далеко от нее. Ты так бесконечно далеко, что она не может представить себе, сколько километров ей придется преодолеть, чтобы забрать меня у тебя. Но, будь уверен, она пройдет этот путь, она будет целовать грязь дорог и мерзкую прохладу океана, только бы тебе было хорошо.

Ты не представляешь, какие письма она пишет тебе! Ты не представляешь, что с ней происходит, когда она думает о тебе. Она так смешно прикусывает нижнюю губу, стараясь совладать со своим зудящим настроением. Она так нежно убирает челку с твоего лба, когда думает о тебе. Она так осторожно целует тебя в подбородок. Она боится спугнуть мысли своим учащенным дыханием. Она ложиться спать и всегда желает тебе приятных снов, даже если ты не спишь.

Она, укрывшись от своих воспоминаний и фантазий в темной комнате своих мыслей, всегда приводит тебя туда. Там так прохладно и свежо и пахнет океаном, этой мерзкой сыростью, которую она любит ради тебя. Вас разделяет океан, она и его приносит в комнату своих мыслей. Там она сначала берет тебя за руку, а потом что-то шепчет тебе на ухо на всех языках, какие знает. Когда я слышу, что она говорит, она всегда смущается и старается сделать вид, что думает не о тебе. Сколько нежности она проливает на меня, приглашая тебя к себе!

…Сначала ты приходил к ней в клетчатой рубашке с длинным рукавом, но потом она подумала, что хочет видеть татуировки на твоей левой руке, - и ты стал приходить то в этой же рубашке, только с коротким рукавом, то в черной майке. Но в черной майке ты приходишь редко, потому что она считает это чересчур возбуждающим. Ей хочется потрогать тебя. В особенности, провести рукой по твоей спине и животу. Но она даже себе боится в этом сознаться.

А потом она хочет целовать тебя. Хочет целовать тебя в шею и почему-то в сгибы рук. А еще в виски и ладони. Она садится на стул, сжимается в маленький комочек, не выпуская из себя свои фантазии. Она обхватывает колени руками и сидит так. Иногда подолгу, и ничто не может разлучить ее с тобой. Даже океан. Но она никогда не выпускает тебя из темной комнаты мыслей. Она запирает дверь на ключ и прячет его поглубже в меня. Она не выпускает тебя, потому что боится потерять над собой контроль.

Она ведь у меня такая маленькая и беспомощная, а ты черт знает как далеко. Она скучает без тебя. Она скучает по тебе… и надеется, что когда-нибудь ты сможешь отдать ей меня.

Как же мне хочется, чтобы ты понял ее! Но я знаю, я-то знаю, ключ ведь у меня… Я знаю, что ты не услышишь ее, не услышишь ее глубоких и частых вздохов, которые она бы спрятала где-нибудь у тебя за ухом.

Она часто думает о твоих руках, о твоем левом плече, о твоей нижней губе. Там, справа, у тебя пирсинг. Ты бы знал, как она хочет ощутить холод этого металла на своем теле! Она была бы счастлива, если бы ты просто случайно дотронулся до нее. Случайно взглянул из-за своей длинной челки. Тогда она бы уже не шептала твое имя. Тогда она бы кричала его, и все вокруг знали бы, что это ты украл меня у нее. Она бы назвала тебя самым ласковым, не зная твоих объятий. Она бы сказала, что ты самый нежный, не зная твоих поцелуев. Она бы разрешила всем считать ее сумасшедшей. Она бы обменяла свой рассудок на одно твое прикосновение. Она бы разрешила убить ее после того, как она поправит твою длинную челку, после того, как она дотронется до твоего лба.

Она думает о том, как ты закрываешь глаза и улыбаешься. Она хочет видеть твое настроение. Усталая улыбка и три минуты твоей красоты могут убить ее. Она думает о твоих жестах. О твоих пальцах, которые бы согрели ее нервную усталость. Тогда она начинает дрожать и закрывать лицо руками. Она повторяет твое имя, повторяет его бесконечное количество раз, будто боится забыть его, потерять что-то важное. В ее шепоте слышится такая влажная грусть, такое надрывное безумие. И такая нереальная нежность.

Вот и сейчас она сидит на стуле, думая о тебе. Дрожит и закрывает лицо руками. Сейчас она ляжет спать и пожелает тебе приятных сновидений, она обнимет одиночество своей подушки. Закроет глаза и тогда разрешит привести тебя в свою комнату мыслей. Ты будешь в черной майке. Сегодня ты как никогда будешь красив. Черный лак на ногтях. Босиком. Рядом с противной прохладой шумящего океана. Вы не услышите друг друга, волны будут перебивать вас. Она возьмет тебя за руку, она поцелует тебя в висок, и ты улыбнешься. Ты будешь очень нежен и аккуратен. Она заплачет горько-сладкими слезами спокойствия. Она будет думать о тебе до утра, но так и не выпустит из комнаты. Она снова и снова будет брать тебя за руку, трогать твое левое плечо, ругая себя за то, что не сдержалась. Потом она еще раз попробует уснуть и забыть. Но у нее не получится. Я знаю, что не получится.

Я хочу многое тебе рассказать, но ты ведь не услышишь. И она не услышит меня, когда я захочу сказать ей, что ты не слышишь. Я буду истекать кровью, и ни ты, ни она этого не заметите. Ну и что? Я все равно попробую тебе рассказать. Просто попробую, как она пробует провести рукой по твоей спине.

А она даже не подумает обо мне, если уж она так спокойно рассталась со мной… Она подумает о Том, кто украл меня у нее. О Том, кому она отдала меня.