Не Рим, не Троя, не Версаль Раскинулись передо мной: В замену листьям дышит сталь Под окровавленной пятой. Безумный пляс чужих витрин И ласка солнца в подворотне Вплетают в странный серый гимн Полутона размером с сотню. И бьется в пригоршне зарок, Попавший в ритмы серых линий… Поверьте, так же одинок, Как опустевший с виду Зимний. Неумолимо режет глаз Еще не маранное солнце Так ложно. Чмокнет лишний раз И скроется в дворе-колодце. Такой вот март… Холодный. Злой. «Долой погоду-нимфоманку!» - Мечтаю я. А за спиной Гоняет ветер жести банку... |
проголосовавшие
Zaalbabuzeb |
комментарии к тексту: