Под ногами бесформеной массы, Вьються вихри и сквозняки нищеты, В землю наглухо втоптана ясность, Подошвами простоты: Дамскми на шпильках или танкетках, Мужскими грубыми на шнурках. Все размазано по основанию, А остатки прилипли на башмаках. Все размеры вечно в движении От тридцать пятого до сорок шестого, И отсутствие в каждом собственного мнения, До полуночи с пол седьмого. А если и появилось такое, То впресуют они его в пыльный порог – Это подсознательное умертвление, Под ритм стучащих ног. |
проголосовавшие
комментарии к тексту: