Телефонные разговоры, невзначай подслушанные внутренним голосом ночной телефонистки Ночь спустилась как-то неожиданно, видимо оттого, что её никто не ждал. Конечно, кто же любит темноту? Только идиоты и романтики, что в принципе одно и то же. В наушниках мерно отстукивала пульс азбука Морзе: точка, тире, тире… Точка. Ещё одна. А на какой-то из частот внутренний голос – чей? – задавал сам себе странные вопросы: почему? зачем? И не находил ответа. Конечно, как же можно найти ответ на свои собственные вопросы! Но голос не успокаивался. Он всё спрашивал и спрашивал и ждал – а вдруг… Вдруг придёт просветление, несущее тепло в эту ноябрьскую ночь. - Алло… - Привет. - Привет. - Я не ожидал застать тебя дома. - Зачем ты звонишь? - Я хотел услышать твой голос. - И всё? - Да. То есть, нет… Ещё я хотел сказать… Сказать, что мне без тебя плохо. - А мне без тебя нет. - Ты говоришь правду? - Даже если и нет, уже слишком поздно что-то менять. - Никогда не… - Извини, меня ждут дела. - Не уходи! Я люблю тебя! ….. Гудки… Опять эти короткие гудки. Они как учащенный пульс телефона. Припадок тахикардии, причиняющий лишь боль. Брошенная второпях трубка – и всё, поминай, как звали. А ведь когда-то это был полноценный телефон, живущий голосами ночных абонентов… В соседней комнате стучит пишущая машинка – атавизм научно-технической революции. И кому это пришло в голову поставить пишущую машинку на телефонной станции? В двадцать первом веке… Точка, тире, тире, тире, точка… Точка. Звонок. Нет, не телефон, это невидимый писатель за стеной перешёл на следующую строку в описании истории чьей-то жизни. - Я слушаю. - Привет. - Привет. Что-то случилось? У тебя грустный голос. - Да, случилось. Мне стало скучно. - Мне тоже. Может, сходим куда-нибудь? - Нет, ты не понял. Мне стало скучно с тобой. - Что? - Я больше не могу жить в однообразии. - Ну… Мы можем что-нибудь придумать… - Ты как будто не слышишь меня или не хочешь слышать. Мне с тобой скучно. Я больше не хочу быть с тобой. Извини… - Ты хочешь сказать… …. Странно, иногда эти гудки в трубке могут сказать так много… А могут не сказать ничего, кроме того, что ваш предполагаемый абонент разговаривает с кем-то другим. Хотя, это тоже что-нибудь да значит. Наверное… А может, это просто – отклик на чьи-то незаданные вопросы. Хлопнула уличная дверь – это, наверное, собрались на заслуженный ночной отдых чьи-то мысли. В стекло вдруг начал бросаться листьями холодный ноябрьский ветер, пытаясь пробраться внутрь – может, чтобы забрать принадлежащее ему, а может, просто чтобы согреться. В такие минуты хочется открыть хотя бы форточку и предложить ему горячего чаю. И непременно зелёного. С ватрушкой. И чтобы не отказался – ветер он ведь такой привереда… - Алло. - Здравствуйте, девушка… - Привет. - Вас совершенно невозможно застать дома. Вы специально прячетесь? - Если я отвечу да, ты будешь продолжать меня искать? - Если я отвечу да, ты будешь продолжать прятаться? - Да… - Интересно… Почему? - Зачем ты звонишь? - Просто хотел услышать тебя. - Ты не понимаешь, что делаешь мне больно? - Мне уйти? - Не знаю… - Если решишь, что хочешь, чтобы я остался, перезвони. - Подожди… …. В комнате воцарилась почти полная тишина. Затаились шаги на лестнице, замолкла печатная машинка за стеной… Даже вечный телеграф как-то притих. И ветра уже почти не слышно. Только – чудится ли? – в окно: тук… тук… Да, это дождь. Тот самый, который так надоедает к ноябрю. Или не тот – они все на одно лицо, хоть и такие разные… Тук. Шлёп. Шлёп… Это уже с крыши прямо в лужу на подоконнике. Ещё немного и зажурчит прямо на стол застенному писателю. И в сменную обувь директора. И в наушники – в мои наушники… Жаль, что ты, дождь, не можешь проникнуть туда – там тебя так не хватает! – в самое сердце звуков. Если бы ты только умел ходить по проводам… - Алло. Алло-о! Да говорите же! …. |
проголосовавшие
комментарии к тексту: