Литература

И если он пил виски

и слушал блюз,

вряд ли стакан был полон.

Вряд ли пачка лежала на столе,

скорее сигарета обжигала небритое лицо,

и под носом пахло паленым.

И кишки воротило от вчерашнего,

и пробивало на дикий пердеж.

И стихи,

по десять на день,

уже не писались.

К черту стихи, когда

черный мужичок,

коренастый, с надутыми щеками,

пытается выдохнуть свою душу

в этот золотистый сакс.

"Хороший парень,

он так старается сделать мне

приятно" - подумал он.

И когда навьюченные

гелем, пудрой, серьгами,

сумочками, кубинскими портсигарами,

английскими перстнями, люди,

встали, встал и он.

Хороший парень поклонился,

его передернуло,

он побежал срать,

а публика продолжала стоять,

будто ждала,

что он также мелодично

подотрет свою жопу.