Бутылка Арбатского нагревалась полуденным солнцем. Лёгкий летний ветер выдувал из моей головы утреннее похмелье. Далеко внизу суетились люди-муравьишки, как всегда заморачивающиеся своими глупыми делами. А я думал.. Сидя на облаке, я думал о тебе. Я поднялся и пошел вдоль края облака, смотря куда-то вдаль. Сделал большой глоток из бутылки самого лучшего на свете вина, из бутылки нашего любимого вина. Потрёпанные мои крылья за спиной слегка подрагивали. Я снова присел.. Сидя на облаке, я плакал. Странная судьба у павшего ангела. У него есть выбор, и он ужасен. Как бы он не поступил, он в любом случае что-то потеряет и сделает кому-то больно.. Сидя на облаке, я любил всё-таки тебя. ...дождавшись заката, я нырнул с облака головой вниз. Пролетев метров сто, я раскрыл крылья, мягко приземлился на свой балкон, зашел в комнату и повесил крылья в шкаф... А потом взял еще вина и пошел к тебе.. Сидя с тобой, я думал о твоей мечте... |
проголосовавшие
комментарии к тексту:
