Литература

Последняя бабочка поломала крылья об осень. Бабочка. А может бабочк? Почему-то насекомое только в женском роде?

Нечестно.

Хотя… о какой честности вообще может идти речь? Справедливость – громкое, полное пафоса, слово со временем теряющее свою значимость и смысл. Так вот теряло, теряло оно свою начинку, и до нас дополз только раненый во все конечности отзвук.

Я загадываю желание и прячусь от всех, зарываясь с головой в осенние листья. Уйдите!

А люди все равно приходят, стряхивают с меня мое одеяло и пинают по бокам. Они приходят, чтобы задать вопросы и получить ответы.

На вопросы у меня аллергия.

Вопрос всегда подразумевает точное осознание человеком его желаний. Либо да, либо нет. Нет в списке таких вариантов как «не знаю».

Убегу от вас, убегу. И гравий будет шуршать под ногами.

Take a wish.

Да, тэйк и все. И забыла, что загадала.

Хм… Почему разбилось зеркало? Странно…

А вы когда-нибудь видели свое отражение в осколках? Когда половина тебя пропадает, все тело разорвано на неровные, неаккуратные части. Интересно сколькие еще, кроме меня, видят в них отражение своей сущности, боюсь назвать это душой – слишком уж громкое слово. Громкое, но затертое.

Как-то скорбно смотрят на меня засохшие красные розы. Пять опущенных голов и даже вон-вон, вон там, между лепестков, паутинка. Они мертвы. Совсем. В последний раз.

Но шипы колются, колотя сотнями маленьких кулачков по виску: « убийцы… убийцы… убийцы…»

Цветы наверное ненавидят наш мир. Я тоже. Тоже нас ненавижу. Ненавижу. Ненавижу за бессилие.

Бессилие. Это страшно. Все мы слабы. Все. Каждый по-своему. Моя, например, слабость – человеческие лаза. Да нет, я не маньяк… Я имела ввиду что не могу спокойно в них смотреть. Глаза – это правда. А перед правдой мы все голые и в темноте на перепутье жизни.

Правда. Правда это трудно, это больно. Когда правда и желание сталкиваются, получается пустота.

Почему?

Потому что можно желать правды, отдавать все, чтобы заполучить ее. А получив, хочется всего этого не знать… Вернуть все назад.

Take a wish.

Хочу лететь. Лететь отсюда туда, куда ваши глаза и не глядели.

Лететь от этого. От наивности, которая так и прет отовсюду… Это ведь больно, когда близкие люди бьются глупой головой о бетон жизни. А в реальность верить не хотят.

Реальность = правда.

А правда пугает. Пугает и заставляет думать. А этого люди не любят. Комфортнее ведь спать на ходу, не открывать глаз и идти наобум.

Потом удариться, упасть без чувств и просочиться через пол.

Сделаю проще.

Take a wish.

И опять начинаем заново.