Литература

Ах ты как больно. Просто кошмар.Розами что ли? По лицу что ли? Шипами что ли? И тут при слове шипы и розы всплывает в памяти глупое лицо этого дурочка,которого слава Богу не помню как и зовут: "Белые розы,Белые розы". Ух ведь. А кровь то идет. и вот я поднимаюсь и иду к метро.А у метро бомжи,а у бомжей свои лица и тоже в крови.Разная только она у нас. У меня белая а у них черная.У кого то наверное коричневая.Но ведь кровь.По крови только и отличаемся с ними.А так одинаковые клоны дедушки Ленина.Такой уж подарочек из 1917. И вот нас 9 млрд на планете Земля,все как один на Ленина похожи.И только по крови и различаемся и вместо паспортов носим колбочки.А песня то привязалась и пришлось ее все таки поставить в голове и я еду в метро и слушаю как он из далеких 80-х заливает"Белые розы,Белые розы".Выхожу из метро и покупаю белые розы у продавца с таким же лицом и несу домой жене, такой же как и я полукровке из соседней галактики.Она то их не любит,если только съест.И вот я дарю ей цветы сожусь в кресло и понимаю что выключить песню "Белые розы" не могу.Она играет в моей голвое и это просто кошмар. Писклявый,смазливый,откуда эта запись толшько взялась."Белые розы,белые розы".Плакать хочеться а не могу потому что нечем,все уже сплакал годой запас,еще в метро.И тут появляються бредовые фантазии,я лечу и меня реально глючит,я исхожу пикселями и падаю на пол.И последнее что вижу.Жена проверяет в полной ли я отключке и сатвит на старом магнитофоне касету и через секунду из динамеков уже доноситься "Белые розы,Белые розы"...