Вот тронулся вечер нестройно. Заныла темно голова. И мысли рванулись двухслойно На поиски вещества. Несутся по горка, по ямкам. Им нечего больше терять. Играет в груди «варшавянка» вонзенная по рукоять. Так крыса ныряет в опилках, пытаясь пробраться наверх. Но я говорю ей: «Не пикай! Бесплатным не будет успех». Пускай поныряет в глубинах чуть серого вещества. В ушах возбудились турбины, запущенные едва. Мне вечер нашепчет от бреда счастливую сказку про быль, и голосом военпреда в мозгах забормочет мотыль. Чего он лопочет? Что хочет? Не скажет, не выдаст секрет. Его неразборчивый почерк упрям как бездарный портрет. Согрет переулками света, ведет неизвестно куда. Дымит на губе сигарета, гремят за окном поезда. 12.02.2004 |
проголосовавшие
комментарии к тексту:
