Магнитные бури
Директор театра, человек толстый и неповоротливый (раньше он работал строителем, важной был шишкой), читая на завтрак (как, впрочем, и всегда по утрам), газету «Известия», а, может, какую-нибудь другую, может быть даже – газету «Правда», с удивлением обнаружил на жёлтом листке дешёвой бумаги чёрные трупы кузнечиков, высохший бинт и сухие травинки… Директор театра, вечно потный, в мятой рубашке (он, кстати, мечтал быть лётчиком, а, впрочем, кто не мечтал?), долго смотрел в кружку с остывающим чаем «Брук Бонд», или, например, «Дилмах», но, может быть, и «Ахмад», и всё никак не мог вспомнить, зачем, вместо чая, плавает в кипятке только собачья шерсть… Директор театра, прочитавший за всю свою жизнь в общей сложности шесть или семь, в крайнем случае – восемь книг (из детства он помнил солнце, синий снег и старую страшную мельницу, в крохотных окнах которой по ночам не горел огонёк), со слезами на глазах слушал ветхое радио, дряхлое чёрное радио, хриплое, с порванной мембраной, и пытался заткнуть уши трясущимися рабочими руками, не понимая, откуда в эфире взялся этот невыносимый скрежет, помноженный на тошнотворный низкочастотный гул и металлический визг…
На работу директор театра пришёл с портфелем в руках, а не как обычно – с облупленным «дипломатом».
Август, 2002. |
проголосовавшие
комментарии к тексту: