Сегодня на черном рекламном щите неба золотой клинописью звезд кто-то поздравил меня с Днем Смерти. Пьяные облака пели поминальные песни. Один из нас – не тот, который умер, а тот, кто остался со Смертью, раздавал подарки одичавшим в паутине переулков детям. Гемоглобиновые пятна на снегу указали дорогу пришедшим на похороны. Оркестранты рвали звуки в разные стороны. И только барабанщик выбивал правильный ритм, но только потому, что был лично знаком со мной - покойным. Бросая комья земли на крышку картонного гроба, все читали стихи, и шептали о том, что я умер до неприличия достойно. |
проголосовавшие
RUUG |
Для добавления камента зарегистрируйтесь!
комментарии к тексту:
