Литература

Их отношения начались прекрасным романом, заставившим поверить в средневековую сказку о Смелом Принце и Прекрасной Принцессе, а закончились грязной действительностью нашего проклятого века…

Они полюбили друг друга с первого взгляда. Его - на её аватар, Её - на его тексты. Он видел в ней женщину, Она в нем – поэта. Любовь между ними полыхала обжигающим до слез огнем непонимания.

- Ты мой любимый автор, - писала Она по прочтении его очередного текста.

- Я не хочу быть автором, я хочу быть любимым, - отвечал Он.

- Скоро я сойду с ума от твоих писем… Ты будешь писать мне в психбольницу? – теряя остатки разума, спрашивала Она.

- Буду. Ты же мне пишешь…- то ли с юмором, то ли всерьез говорил Он.

- Больше всего в жизни я хочу увидеть тебя…

- Дай мне немножко времени и фото (килобайт на сто)…

- У тебя уже пять моих фото!

- Мы встретимся на мосту в густом тумане, и я поцелую тебя в губы… - наконец-то сказал Он.

- Замечательно! Только где этот мост?

- Мы встретимся на мосту в густом тумане, и это будет уже не первая наша встреча. Я поцелую тебя в губы как обещал, но я не знаю когда, прости…

- Наверно, я действительно слишком наивна, если смогла … да у меня слов нет …жестокий ты… - почти в истерике писала Она.

- Девушка, поверьте, моё сердце разбито, и Вы теперь идете по его осколкам, - не ожидая такого поворота событий, ответил Он. - Не беспокойтесь, у меня прочная обувь... – стирая с щек соленые слезы, онемевшими пальцами набрала Она.

- После этих твоих слов я облился слезами и поклялся навсегда быть твоим, любить всю жизнь и родить с тобой двух, или сколько уже скажешь, детей – уже через час пришел ответ.

- Я бы предпочла читать Ваши стихи, и никода не знать Вас лично… Не пишите мне больше… Прощайте… - ответила Она.

- Любовь не такое чувство, что проходит так легко, сладкая... но я люблю, когда трудно.

Это были последние, написанные Им строки…

На следующий день у Него зазвонил телефон, казалось бы, ничего странного, у всех время от времени звонит телефон, но его не звонил уже целую вечность, порой Он даже думал, что аппарат сломан… Но вместо ожидаемого мужского, говорил громкий пластмассовый женский телефонный голос…

- Алло, а можно услышать Поэта? – рефлекторно ревниво спросила Она.

- Поэта нет! – монотонно ответил тот же голос.

- А когда будет? – настойчиво спросила Она.

- Никогда больше не будет! - уже раздраженно ответил голос.

- Но мне нужно его увидеть, это срочно! – кричала она в трубку.

- Зачем?

- Я люблю его! – плача отвечала Она.

Голос назвал какой-то адрес за городом, дату и время. Сказал, что там Он будет меня ждать. Связь прервалась…

В назначенный день Она вызвала такси, назвала адрес, данный таинственным голосом, и, усевшись поудобней на заднем сиденье автомобиля, мечтала о том, как наконец-то они встретятся на мосту в густом тумане, и он поцелует её в губы, у них будет двое, нет, лучше трое детей, а еще большой пушистый кот, большое голубое одеяло и …

- Приехали, - разрушил яркую картинку будущего сочувствующий голос водителя.

***

Наверное, самое щемящее душу событие – похороны в дождливый день: и гроб выглядит ярче на подкладке мокрого асфальта, и дождь как бы окружает невидимой оболочкой, бережно охраняя душу от чужих мыслей, притупляя слух, концентрируя его только на траурных звуках путешествия слезы из глаза по щеке вниз. Этот вишнево-ладановый запах умершего напоминает запах церквей… Запах концентрированной тишины.

Несчастного гения заключили в футляр и поместили в землю, которую он навеки прославил своим умением писать стихи. Его смерть была наполнена лирикой и трагизмом жизни, даже она, приобретая вишневые тона подскочившего давления, наполняет все вокруг таким созерцанием и скромной радостью умиротворенного сознания.

Он будет вечно обращен лицом на восток, чтобы раньше всех встречать свой любимый рассвет, в котором нашел вдохновение и успокоение. Человечество ошибается, узревая в закате рождение поэзии. В утренней прохладе и чистом неоскверненном взглядами солнце рождается поэт. Так, быть может, свежим июльским утром, когда спят еще птицы и трава, покрытая росой, придет к нам, освященный умирающим светом ядерного светила еще один Поэт, чтобы своим существованием попытаться снова открыть миру образец истинной красоты и гармонии, которых так не хватает нашим недоверчивым, но пока еще верящим в жизнь сердцам.

***

- Вы опоздали! Церемонию провели без Вас… – послышался из-за спины уже знакомый Ей голос.

- Церемонию?

- Пройдемте! – крепко взяв её за руку, сказала женщина.

Они подошли к одной из могил.

- Вы хотели его видеть! Пожалуйста! – усохшим пальцем указала она на памятник.

На фотографии, прикрепленной к памятнику, Она увидела знакомое лицо с аватары на некогда любимом сайте .

Ей было тяжело от безвыходности, рыдания душили…