чернеют моря лоскута в кармане у призрака он явно будист на игле а они продолжают тянуться безтелой птахой в даль от ночных пустот * эти крики из пластика, не спасающие даже от самого себя размножают тоску по суши моего мятного чая. * все что происходит зо окном напоминают мне паркур его свободу и цвет настоящего. * прощаю будущему за отсутсвие ангелов ведь зжигаем же их каждую эту ночь рвем в нирвану
|
проголосовавшие
комментарии к тексту: