Литература

Он шёл...

Он шёл площадями и сквозными дворами.

Он шёл по тоннелям и больниц коридорам.

Он шёл сквозь толпу и открытые двери.

Он шёл по ж/д и обычным дорогам.

Он шёл по листве и позднему снегу.

Он шёл наугад всесторонему эху.

Он шёл просто так по истоптанным людям.

Он шёл по горам и по мраморным плитам.

Иногда он боялся, что достиг своей цели.

Иногда он решал, что путь свой закончил.

Тогда он садился и был почти дома.

Иногда он улавливал смысл своего мира.

Он шёл, снова и снова.

Он шёл по прямой и вычерчивал петли.

Он шёл по квартирам и тёмным подъездам.

Он шёл по ступеньками и лестниц пролётам.

Он шёл через окна и оставленный мусор.

Он шёл по мостам и громоздким трамваям.

Он спускался в метро и шёл по вагонам.

Он шёл через песни по словам и по нотам.

Он шёл по гитарам и порванным струнам.

Он шёл по идеям, заложенным в книгах.

Он шёл по театру и прожитым жизням.

Он двигался молча, иногда улыбаясь.

Он шёл по ветрам и не видимым знакам.

Он шёл и не знал, что же должен ответить.

Ответить тому, кто его спросит.

Спросит однажды, что же он понял.

Он шёл по умам и стариковским морщинам.

Он шёл по победам и рухнувшим планам.

Он шёл через завтра и не думал об этом.

Он шёл сквозь аптеки и чьи-то тонкие нервы.

Он шёл вслед за солнцем и сбивался с дороги.

Он шёл по луне и вновь возвращался.

Он шёл через сны и чьё-то сознанье.

Он вышел к скале и не смог повернуться.

Ни вправо, ни влево, ни вверх и обратно.

Он стоял у скалы и теперь-то он понял,

Что где-то под солнцем не заметил он знака.