Негоже сегодня как-то писать про осень - итак полыхают рассказы, стихи, эссе. Взять хотя бы вот цифру восемь – восемь неграмотных русских на шесть янычар, окончивших медресе. * Здесь всё понятно, просто и складно: феска в кустах, и рана гноится на правой небритой щеке… Но осень, осень осталась в накладе - где этот тонкий, звенящий лёд на вставшей за ночь реке? * И листья совсем не картинно ложатся на трупы; и снег не тот – (обычно он тает сразу). Мне б до утра заговаривать зубы… …но осень, осень, шлифует ветрами дешёвые стразы. * Ножом выпытывать отзыв, не зная пароля, бессмысленно как-то, словно писать про осень. С той стороны шестерых как зароют - фляжками брякнут живые, их - восемь. |
проголосовавшие
Упырь Лихой | net_pointov | Мик | Зырянов |
комментарии к тексту: