Rambler's Top100
fisting
упырь лихой, явас ебу, гальпер, а также прочие пидары и гомофобы.
... литература
Литературный портал создан с целью глумления над сетевыми графоманами. =)
Приют
мазохиста!


Убей в себе графомана



Киря140753

Отражения (для печати )

Почему-то некоторые образы особенно сильно врезаются в память. Вроде бы и не стараешься их запоминать, а они всё равно помнятся так живо и ярко, словно только что возникли в потоке сознания. И тем более это удивительнее, чем более незначительными оказываются такие образы. Такие мелочи, быть может, те самые, из которых слагается вся наша жизнь.

Мне очень хорошо помнятся яркие отблески солнца на битом стекле. Оно рассыпано повсюду на асфальте. Осколки золотистых отражений. Странно, что только эти стекляшки запомнились лучше всего. Всё остальное – смутно и неясно, как бы не в фокусе.

Я открываю глаза. Свет сначала кажется ярким, но потом привыкаешь. На самом деле вокруг зыбкий сумрак, переходящий во тьму. Лампочка под потолком – еле живая. Скоро перегорит. Тихо. Слышно как течёт по проводам электричество, как скребутся за стеной мыши. Слышно чьё-то быстрое, но неровное дыхание. Я смотрю на Прищепку. Смешная у неё всё-таки кличка – Прищепка. Не успел спросить у неё, почему её в школе так прозвали. И я подмигиваю ей. Я говорю:

- Эй, Прищепка!

Она смотрит на меня молча. Своими большими детскими глазёнками – смотрит, почти не дыша. Её волосы совсем растрепались. Упали на голые плечи, на заплаканное лицо – такое по-детски трогательно и милое. И я улыбаюсь. Я говорю ей:

- Не плачь.

Мы познакомились часа два назад. Точнее – официально познакомились, если можно так сказать. Ведь я знаю её уже довольно давно. Два с половиной месяца. Одиннадцать недель наблюдений. Семьдесят семь дней слежки. Даже как-то смешно: узнал о ней всё или почти всё, а почему – «Прищепка» - для меня осталось загадкой.

«Но, ведь, ты со мной поделишься секретом, верно?»

Тебя зовут Даша, тебе восемь лет, ты учишься во втором «б» школы номер сорок три. Отличница. Много друзей. Живёшь с мамой, без отца. Каждую пятницу после школы ходишь в музыкалку. Возвращаешься домой в восемнадцать или в девятнадцать часов. Ты любишь своего хомячка Ститча и мультики про домовёнка Кузю. А ещё у тебя русые волосы и чистые глаза. Я полюбил тебя сразу, как только увидел. И ты меня полюбишь.

Я делаю шаг к Прищепке. Она вжалась в стену, впилась в меня глазами. Её рот залеплен скотчем. Скотчем связаны руки за спиной. Из одежды на ней только этот коричневый скотч. Но и его – долой. Я протягиваю руку и срываю скотч с её рта. Слёзы вновь хлынули по её красным щекам.

- Дяденька, пожалуйста… - быстро затараторила девочка, - пожалуйста, отпустите меня…

Как же она прекрасна.

- Пожалуйста, отпустите, отпустите… - всхлипывает Прищепка. А я говорю ей:

- А почему тебя зовут Прищепкой?

Нож приятно оттягивает руку. Его лезвие красиво блестит в тусклом свете издыхающей лампочки. Я говорю ей:

- Кричи.

У нас с тобой ещё уйма времени впереди.

- Мама… Мамочка… - хнычет Прищепка. Слёзы так и текут по щекам.

Твоя нежная кожа. Твои ясные детские глаза. Твои растрёпанные волосы. Нож рассекает плоть медленно, почти нежно. Много много раз. Но ты не умрёшь.

Пока я этого не захочу.

 

Осенью город особенно прекрасен. Особенно вечером, когда солнце играет бликами на окнах домов. Я так люблю эти яркие отблески, эти золотистые отражения. Помню, как в детстве летом я любил подолгу смотреть на то, как ветер шевелит листву в кроне какого-нибудь дерева. Постоянная игра света и тени завораживает и постепенно тебя как бы уносит в этот причудливый мир мерцающих теней. Я считаю, что мир совершенен. Это всё ханжество – считать мир чем-то недоделанным, не таким, как хотелось бы. Представления людей об идеальном есть следствие их собственной суетной природы. А мир – он здесь и сейчас. Нужно только увидеть картинку целиком. Кажущееся несовершенство совершенно. Каждая тварь стремится к своему благу. И у каждого оно своё собственное. Всё это – только дело выбора.

И я свой выбор сделал.

У начальных классов занятия в школе номер двадцать пять закончились полчаса назад, но я знаю, что у Ксюши ещё продлёнка. В шестнадцать сорок она пойдёт домой. Как всегда срежет, пойдёт через рощу мимо железной дороги. Там мы и встретимся. Ах, Ксюша, Ксюша…

Какие же все люди предсказуемые. Ксюша выходит из школы. Розовый рюкзачёк, серое пальтишко, светлая шапочка… Вот такие вы, девочки с городских окраин. Ксюша идёт в сторону рощи. Я иду за ней.

Может быть, вы думаете, что я плохой человек? Что я – зверь? Нелюдь? Это ваше право. Но сам я могу сказать, что я – не злой человек. И то что я делаю – это не зло. Разве вы назовёте злым хищника, который убивает свою жертву? Я просто не отказываюсь от своей природы, я тот, кто я есть. Согласие с собой сделало меня свободным. Теперь жизнь для меня – это игра. Я люблю людей, просто иногда мне нужно нечто большее, чем просто любовь.

Пора. Я ускоряю шаги, достаю из кармана нож и прячу под пальто. Всего несколько нужных слов и ты сделаешь всё, что я тебе скажу. Мы полюбим друг друга.

Когда мы поравнялись, я кладу руку ей на плече. Я говорю:

- Ксюша…

Но что-то не так.

- Стоять, милиция! – слышится откуда-то справа.

А, засада. Ну что ж.

Мент несётся ко мне со стволом. Ой, простите, ОМОН. Ещё четверо бегут сзади.

- Стоять!

То, что я могу делать выбор, не значит что его не могут сделать другие. Общество, если оно стремится выжить, должно защищаться от таких как я. Таковы правила игры.

Поиграем?

Всё происходит быстро. Нож вонзается в шею ОМОНовцу. Тот даже не успел среагировать. От неожиданности он стреляет, но промахивается. Падает на землю весь в крови. Растяпа. Но мне всё равно не уйти. Я вынимаю нож из шей мёртвого дурачка и с широкой улыбкой иду на остальных. Четыре дула смотрят на меня.

- Лежать! Руки за голову!

Это должно было когда-нибудь произойти.

Без страха, без злости, без сожаления, я бегу к своим освободителям. Пули вонзаются в плоть медленно, почти нежно. И я падаю в грязь. Весь мир заплыл красным. Совсем не больно. Это иллюзия, конец игры. И я получил что хотел. Я получил своё наслаждение.

Мне очень хорошо помнятся яркие отблески солнца на битом стекле. Оно рассыпано повсюду на асфальте. Осколки золотистых отражений. И в каждом из низ них отражается солнце.



проголосовавшие

Для добавления камента зарегистрируйтесь!

комментарии к тексту:

Сейчас на сайте
Пользователи — 0

Имя — был минут назад

Бомжи — 0

Неделя автора - факир

Ж и Д
Ключик Жизни
Пишет слово. Пишет два.

День автора - Владд

Театр
Геррантокоб
Чойбалсан
Ваш сквот:

Последняя публикация: 16.12.16
Ваши галки:


Реклама:



Новости

Сайта

презентация "СО"

4 октября 19.30 в книжном магазине Все Свободны встреча с автором и презентация нового романа Упыря Лихого «Славянские отаку». Модератор встречи — издатель и писатель Вадим Левенталь. https://www.fa... читать далее
30.09.18

Posted by Упырь Лихой

17.03.16 Надо что-то делать с
16.10.12 Актуальное искусство
Литературы

Непопулярные животны

Скоро в продаже книга с рисунками нашего коллеги. Узнать, кто автор этих охуенных рисунков: https://gorodets.ru/knigi/khudozhestvennaya-literatura/nepopulyarnye-zhivotnye/#s_flip_book/... читать далее
19.06.21

Posted by Упырь Лихой

19.06.21 Непопулярные животны
19.06.21 "Непопулярные живот

От графомании не умирают! Больше мяса в новом году! Сочней пишите!

Фуко Мишель


Реклама:


Статистика сайта Страница сгенерирована
за 0.033999 секунд