Он потерялся при переезде тот самый сон, в котором земля горит на сотни и тысячи вёрст, в котором ором кричит раздавленных губ клаксон, в котором краска сама взбегает на холст.
Взлетает небо, как взмах, в дымах не в дымке, мечутся полудикие кабаны. И тает песок в руке, как весною льдинки всё договорившие до весны.
Я понимал это сон, неправда, я понимал, но когда с плеча. когда догорающее завтра не переходит в разряд вчера.
Тогда кричат не пески, а лица, небу иссохший раззявив рот. Небо готово вот-вот пролиться, но облегчения не несёт.
Нечеловеческой мелюзги, видишь: не лица, а хари, морды, хлынут с небес кочевые орды. Первенец чертит изгиб. |
проголосовавшие
Петр Красолымов |
комментарии к тексту: