Rambler's Top100
fisting
упырь лихой, явас ебу, гальпер, а также прочие пидары и гомофобы.
... литература
Литературный портал создан с целью глумления над сетевыми графоманами. =)
Приют
мазохиста!


Для лохов



knave

Ао-Джо, Индия (для печати )

***

Лихорадка. Вдруг вспоминаешь о Боге. Неужели все, так и закончится: в бессилии на желтых простынях третьесортного отеля в Дели. Позвонить отцу и матери? И что сказать?

 

Жизнь полна иронии, особенно в такие моменты, когда на кончике языка медный привкус смерти. Смотреть «The Doors» и на моменте, когда Джим Моррисон бормочет «that is the end, my friend», впасть в беспамятство. Судорога сворачивает, как бумагу, и жар выпаривает из тебя жизнь, кисло-сладкий наркотик на столовой ложке.

 

Четыре месяца в Индии, транзитом с юга на север, и финальная точка в двух шагах от India Gate – приступ лихорадки за шесть часов до самолета на Москву.

 

В голове крутилась строчка из Роберта Фроста, начерченная на двери отеля в Бангалоре: «And miles to go before I fall asleep». Ледяной сон опускался, как занавес, и хотя моя верная голландская спутница выискивала врача, я проваливался в сумерки надвигающейся трагедии, вспоминая всю дорогу от начала до конца.

 

 

 

***

 

Ничто не может подготовить вас к моменту, когда в комнату, разбив цепочку ночных сновидений, ворвется оголтелая индийская улица: крик младенцев, вой собак, рев двигателей авторикш, грустные песни бродяг… Утром вместо будильника тебя разбудит гарканье продавца кокосов, который толкает повозку доверху набитую зелеными плодами.

 

Завидев меня, беззубый и тощий мужчина спешно натянул штаны и скрылся в сумерках Бангалора. По одну сторону был офис Adobe, по другую – местные бедняки, которые опорожняют кишечник на улице. Потому что в их домах для этого места нет.

 

Я шел по затухающей улице, и очерченный безысходностью взгляд спешного натягивающего штаны мужчины не выходил из головы.

 

- Должно быть рациональное объяснение… - думал я. – Как все это уживается? Колыбель культуры и хлипкие бродяги, которые не представляют где та черта бедности, за пределами которой они живут… И эти собаки, чья шерсть прожженна сигаретными окурками, жующие пустые полиэтиленовые пакеты. Священные и тощие коровы, которые побираются объедками, что не растащили с помоек собаки.

 

Есть ли на этих улицах милосердие? Или это я, испорченный распродажами и повышенными стандартами сервиса, не могу разглядеть чего-то большего, что наполняет полтора миллиарда индийских душ силами справиться со скупостью будней?

 

***

 

Пустота. Затем три далеких сигнала, и в воздухе веет выхлопными газами, но по-прежнему темно. Стоп-кадр: ночные всадники врываются в пространство перекрестка, еще секунда и столкновение сожмет их обоих в консервную банку, но один из них успевает просигналить, а другой резко накренить байк и избежать аварии.

 

Мой перекресток, один из тысяч подобных по всему Бангалору, разбитый на 24 кадра в каждой секунде: пустота, сигнал, всполох тусклого света, вновь тишина, гудок, визг тормозов, два разминувшихся со смертью водителя…

 

Все это сливалось в одну ночную мелодию, переливавшуюся с одного перекрестка на другой. Так незаметно весь Бангалор заполняла, как вода пустые сосуды, мелодия, в такт которой выстраивался мир ночных всадников, испытавших удачу чаще, чем это положено остальным смертным. Если ты знаешь, что реинкарнация неизбежна, то страх тебе неведом. Все ровно все начнется заново, как начиналось до этого тысячу раз.

 

***

 

У девушки были спутанные, грязные волосы. На вид ей было не больше семнадцати лет. Она стояла посреди перекрестка, всадники и машины пролетали мимо нее.

 

Загорелся красный свет. Образовалась пробка. Девушка была в метрах тридцати от нас. Переходила от машины к машине, но никто не реагировал.

 

Крик заглушил рев моторов и грохот выхлопных труб. Девушка, встав между рядами машин, кричала, чтобы никто не смог сделать вид, что ее не существует.

 

Она продолжала кричать, но и это не привлекло внимание. Тогда девушка разорвала майку.

 

У нее был округлый живот – шестой или седьмой месяц. Она так и стояла полуголая, зажатая в тисках трафиках, когда загорелся зеленый, и мы поехали дальше.

 

***

 

Шафран, запах соуса карри и вареного риса вперемешку с выхлопными газами тяжеловесных автобусов. Разрывающий пустоту на лоскуты рев двигателей мотоциклов ночных всадников, проскакивающих, как кометы.

 

Ночь спрятала город под одеялом город, в котором в мгновение ока исчезло электричество. Лишь слух и обаяние помогали ориентироваться в пространстве, расходившемся по швам под аккомпанемент какофонии бангалорских улиц.

 

Стоило отключить электричество и выйти из укрытия комнаты в неизвестность февральской ночи, обнаженной и прозрачной, как точные координаты потеряли всякое значение. Не было ни меня, ни Бангалора, ни Индии, ни людей вокруг, ни машин, ни мотоциклов, ни авторикш… Только пряные ароматы неизвестности, и желание беспечного дикаря пустить сомнения по ветру.

 

Бангалор вырос до мегаполиса за пару десятилетий. Еще в 60-х здесь жило всего полтора миллиона человек, сейчас - семь с половиной. Еще десять лет назад, пока не случился бум в сфере ИТ, Бангалор был городом, в которой люди приезжали после выхода на пенсию. Сейчас же здесь офисы всех крупнейших ИТ-компаний мира. Два десятка технических и ИТ-университетов, строится метро.

 

- Знаешь, когда-то это был зеленый город со множеством озер. А сейчас? Ты видел здесь хоть одно чистое озеро? – спросил мой профессор.

 

***

 

Араликатти – два хлопковых поля и выжженная на три десятка километров бурая земля. Пять тысяч лет в режиме повтора. Все остается прежним. In the middle of nowhere.

 

Мы были в доме у женщины. Мы были первыми, кто переступил порог ее дома за последние три года. В деревне с ней никто не общался. Ее сын уехал в город, женился, как здесь говорят, по любви, нарушив заведенный порядок. В итоге его мать отсекли от местного общества раз и навсегда. Как странно – идеализировать любовь в кино, и наказывать тех, кто решил претворить ее в жизнь.

 

Степная ночь под ясными звездами. Я спал бок о бок с погонщиками скота на крыше местной школы.

 

- Если убиваешь змею, то нужно обязательно выколоть ей глаза, - рассказывал один из них. – Иначе она запомнит тебя, и отомстит в следующей жизни.

 

Путь из Арликатти до Бангалора растянулся на два дня. Сначала на три часа опоздал автобус. И я боялся, что не успею на поезд. Но поезд опоздал на семь часов. Можно никуда не торопиться – если времени нет, то что-то упустить невозможно.

 

***

 

По дороге в Кург, Ути, Муннар, Аллепи повторялась одна и та же история – каждые пять километров новый город. Обтесанный пылью потерянный мир. Горы мусора. И море людей – слишком много, чтобы нашлось места для каждого.

 

Набитые, как войлоком, трехэтажные бараки. Царство темени. Но это еще ничего – далиты, божественный люд Махатмы, не имеет и этого: метут улицы, перетаскивают песок, щебень. Солнце выжигает их дотла.

 

Помню, я встретил одного. Крестьянин. Пришел в Бангалор пешком из штата Тамил Наду. Спросил, как пройти до вокзала. Хотел найти работу в поле. За годы засухи десятки тысяч таких крестьян наложили на себя руки, не сумев расплатиться по долгам.

 

Грязная дхоти связывала кости – без этого крестьянин развалился бы на части. До вокзала в его состоянии было не меньше двух дней ходу.

 

Я отдал ему все деньги, что у меня были. Немного, как раз, чтобы добраться до вокзала и купить билет на поезд. Он был слишком похож на старика Ганди. У меня не было выбора.

 

***

 

Зеленые ковры устилали лощину. Чай – надежная инвестиция. Сто лет обеспеченного производства.

 

Это было в горах Нилгири. Медитация на выступе скалы. Три тысячи метров над уровнем моря. Под тобой – первозданный мир, который никто не успел испортить.

 

Глубокий вдох и выдох. Как и учил на уроках по йоге доктор Хан. Так он себя называет. Если ветер сильный, то можно не удержаться и свалиться в пропасть.

 

Рядом на выступе сидит обезьяна. Смотрит вдаль и не обращает на меня внимания. Ты бежишь вниз по джунглям, обезьяны свисают с деревьев, и волна эйфории накрывает, и тебе не страшно, что этот миг больше не повторится.

 

 

 

***

 

В двух шагах от Тадж-Махала ты ни черта не понимаешь. Слишком много туристов. Слишком много гидов. В таком случае можно было бы обойтись и открыткой.

 

Но вид из Красного Форта – другое дело. Я представлял, как Шах-Джахан выходил каждое утро на протяжении 22 лет, чтобы посмотреть как двадцать тысяч рабочих увековечивают в мраморе его любовь.

 

И вот спустя столетия я стою на том же месте и вижу, как выступает в зените солнце Тадж-Махал. Если смотреть без отрыва, то можно ослепнуть.

 

Кто бы знал, что блажь Шаха, поставившая империю на грань разорения, станет частью индустрии развлечений, машиной по привлечению денег.

 

Самой красивой машиной из тех, что я видел.

 

***

 

- Вот здесь у нас будет зал для медитации, - рассказывал профессор. – Там – четыре корпуса под общежитие, вон та пирамида – это библиотека. Будет второй в Юго-Восточной Азии по размеру и количеству книг.

 

- И когда все это будет?

 

- Еще три года.

 

Мы бродили с профессором по пяти гектарам земли, на которой через будет построена одна из крупнейших бизнес-школ в регионе.

 

Стройка шла полным ходом. Было жаль, что в новом кампусе мне не доведется учиться.

 

Когда через месяц мы ехали из Агры в Дели, я насчитал 15 строящихся университетов.

 

- Mind developing, - говорил мой профессор. – Нам нужны новые люди.

 

***

 

Небо подсвечивали фотовспышки молний. Кург, городок, надежно запрятанный между холмами, укрыли грозовые тучи.

 

Мы остановились в уютной и светлой комнате. Две деревянные дверцы нежно-зеленого цвета выводили на маленький балкон, с которого открывался вид на Кург: грунтовые размокшие дороги, серпантином обвивали улицы, по бокам которых стояли покосившиеся лачуги.

 

- Нам нельзя много спать, - сказала моя голландская спутница. – Часа четыре в день. Не больше. Здесь слишком красиво, чтобы прятаться в сновидениях.

 

Мы надели на ноги полиэтиленовые пакеты, напялили по два джемпера и отправились гулять под дождем. Телефонная вышка, расположенная на вершине холма, была нашим ориентиром.

 

Ноги скользили по каменным выступам. Мы вскарабкались на вершину. С нее на город стелился густой туман.

 

На подходе к вершине стояли четыре заброшенных дома. От них остался лишь каменный каркас. Внутри травы было по пояс, и было понятно, что жизнь ушла из этих домов задолго до нас.

 

- Смотри, - сказала голландская спутница, стоя у обрыва, за которым был только туман. – Здесь, как над пропастью во ржи.

 

Когда мы вернулись в город, дождь уже перестал. Мы промокли до нитки, но были счастливы.

 

***

 

Электричество не включили, и ночь поглотила город. Продавец освещал керосиновой лампой ряды бутылок.

 

- Откуда вы?

 

- Россия, - сказал я, добавив: - И немножко из Голландии.

 

Продавец кивнул, мол, я знаю, что вам нужно. Открыл двери шкафа и выудил оттуда две пыльные бутылки красного вина.

 

Мы шли к отелю вниз по торговой улице. Несмотря на прошедший дождь, стояла жуткая вонь – днем здесь торгуют овощами, фруктами, мясом и рыбой. Если продукты начинают портиться, то их оставляют гнить на месте.

 

Если бы не фонарик, то в гудроне ночи мы бы точно не отыскали дорогу в отель. Чтобы не простыть, мы решили подогреть вино старым-добрым советским кипятильником.

 

Градус пошел вверх, и опьянение пришло быстро. Всю ночь грохотал гром, и стреляла молния, но я спал пьяным и безмятежным сном.

 

***

 

В гробницах время застыло в камне. Ты идешь босиком по мрамору, и умиротворенность проникает в тебя. Война сменит мир, любовь обернется ненавистью и каждая встреча окончится разлукой.

 

Все может меняться каждый день, но ровно до той минуты, пока ты не переступил порог гробницы – тогда время теряет свойство таить, как снег.

 

Гробница Хумаюна. Перед входом подле тяжелой деревянной двери сидит женщина. Попрошайничает. Делает вид, что следит за порядком.

 

Свет проникает в усыпальницу сквозь резные стены. Ты крадешься на цыпочках, стараешься не сделать чего-нибудь лишнего.

 

Бесконечная цепочка смертей и рождений. Империи – не исключение. Они гибнут также, как и мы. С надеждой, что рано или поздно наступит пробуждение от векового сна, и в мраморную безмятежность вместе с солнечным светом вернется дыхание жизни.

 

 

***

 

Индия всегда была заветной целью. Торговцы Древней Греции и Рима, европейские «первооткрыватели» отправлялись в Индию за шелком, специями, драгоценности, хлопком. На пути в Индию Колумб открыл двери в Новый Свет. После Beatles за дело взялась поп-культура – и вот уже со знанием дела медитируем в Китай-городе за пару часов до начала рабочего дня.

 

Я не был ни торговцем, ни искателем великих истин, ни тем, кто прибыл за последней надеждой на излечение.

 

Мне был 21 год. За плечами были дороги двух континентов, стертые до дыр подошвы кроссовок. Я разговаривал с брахманами и далитами, несся на Юг, чтобы омыть ноги в Аравийском море.

 

И задолго до того как босоногий коротышка портье, одетый в пыльный синий костюм, вымогал у меня $200 за ночь в беззвездном делийском отеле под пошловатым названием «Голубой сапфир», я уже знал, что мой мир никогда не будет прежним.

 

***

 

Моя голландская спасительница все-таки разыскала врача. Я до сих пор не знаю, как ей это удалось.

 

Он понял все с первого взгляда. Покрутил длинные седые усы, выписал три пачки таблеток, налил в колпачок зеленоватый сироп.

 

- В июне здесь невыносимо, - сказал он. – Слишком жарко. Скоро ты уснешь. Через пару часов жар спадет, лихорадка закончится. Пей то, что я прописал в течение двух недель, и все пройдет.

 

Выходя из комнаты, врач сказал:

 

- Я учился в России. У вас тогда начиналась… как это… пере..

 

- Перестройка, - добавила моя голландаская спутница.

 

- Именно. Славное было время.

 

***

 

Это было 1 июня 2007-го. Я отложил рассказ об Индии до востребования. Мне хотелось написать повесть или целый роман. Я штудировал историю, религию, мифологию. И все откладывал на потом день, когда можно будет сесть за лэптоп и начать писать.

 

Так прошло два года. Все вышло не так, как я задумывал. Когда я собирал калейдоскоп памяти из гигабайтов фотографий и видео, с исписанных тетрадей, то нашел отрывок, набранный в аэропорту Дели за час до отлета:

 

«Та Дорога, по которой мы приходим в незнакомые квартиры и брошенные дома… на веранды, заваленные ноябрьской листвой, и балконы, усыпанные пеплом. В эти маленькие кухни с низкими столами и большим прямоугольным окном, за которым видно как ветер клонит к земле березы. И спальня, в которую ты прокрался ночью и из которой ты так не хотел вылезать с утра, опьяненный силой простых, но честных объятий.

 

Эти Дороги, разбитые перекрестками и переулками. Как мы на них попадаем? Почему среди миллионов дорог, мы всегда попадаем на ту, где спираль истории уходит на повторный круг, бросая тени воспоминаний на поверхность дня.

 

Для этих дорог нет географических и временных ограничений. В любую секунду пространства, если сделать вдох и посмотреть чуть внимательнее на мир под ботинками, то ты увидишь Дорогу, почувствуешь ее песок на зубах, услышишь песни ее затерянных странников…

 

Это все, что есть. Чьи-то невидимые следы, по которым мы идем по страницам истории и передовицам ежедневных газет.

 

И я – лишь следующий странник, забредший на эту дорогу. Ритм моего сердца подчинен ее песне, которую в один миг космический ветер унесет в точку начала – never, never, neverland…»

 

Кажется, в 2009-ом мне к этому нечего добавить.

 

Ом.



проголосовавшие

Для добавления камента зарегистрируйтесь!

комментарии к тексту:

Сейчас на сайте
Пользователи — 0

Имя — был минут назад

Бомжи — 0

Неделя автора - факир

Ж и Д
Ключик Жизни
Пишет слово. Пишет два.

День автора - Владд

Театр
Геррантокоб
Чойбалсан
Ваш сквот:

Последняя публикация: 16.12.16
Ваши галки:


Реклама:



Новости

Сайта

презентация "СО"

4 октября 19.30 в книжном магазине Все Свободны встреча с автором и презентация нового романа Упыря Лихого «Славянские отаку». Модератор встречи — издатель и писатель Вадим Левенталь. https://www.fa... читать далее
30.09.18

Posted by Упырь Лихой

17.03.16 Надо что-то делать с
16.10.12 Актуальное искусство
Литературы

Непопулярные животны

Скоро в продаже книга с рисунками нашего коллеги. Узнать, кто автор этих охуенных рисунков: https://gorodets.ru/knigi/khudozhestvennaya-literatura/nepopulyarnye-zhivotnye/#s_flip_book/... читать далее
19.06.21

Posted by Упырь Лихой

19.06.21 Непопулярные животны
19.06.21 "Непопулярные живот

От графомании не умирают! Больше мяса в новом году! Сочней пишите!

Фуко Мишель


Реклама:


Статистика сайта Страница сгенерирована
за 0.024339 секунд