Литература

Жую жвачку последнего летнего вечера.

Стою, курю,

пью небо (залпом) со звездами...

Вижу себя, как есть-

грешного, "вечного",

вечно спешащего

в это проклятое "поздно".

Поздно ломать комедии,

биться в панике

поиска нового/новой/

на час единственной...

Завтра пике в сентябрь.

Озорным наставником

лезет ко мне в окно

Сезонный Убийца-

Ветер.

Роняет листья-

пора на пенсию

всем, кто не дуб, не ель

(и иное хвойное)...

Завтра пике в сентябрь.

Театральным жестом,

словом,

не так,чтоб новым- но резким/веским,

Пламенем выжжем,вымолим

Место новому.

Вместе.

Листве пора на реинкарнацию,

Паклей из старых ран

подымить,помаяться.

Завтра начнем пике в золотую грацию,

Календарю загибать

[самолётики] пальцы,

философично посмеиваясь-

апрелем

нужно страдать

и ему посвящать рулады...

Новый ноябрь обещает мне

"Тело к телу, чтобы согреться"...

Но я не хочу.

Не надо.

Завтра пике в сентябрь.