Боги слышат меня едва ли: мы бы пили и танцевали, но, больные, сидим в подвале - в том, который давно исчез. Ты равняешь мой локон с пейсом и зачем-то твердишь: "Не спейся!"; я все время в таком сабспейсе, что не нужно других веществ. Это, кажется, март. Не помню. То погибшее не равно мне. То умершее ни в каком не восхищении нашим злом удивило нас всех, май шугар, загоревшись с истошным шумом. Дать спокойствия не прошу нам - мне просить откровенно влом. Три молитвы о тех, кто скован, знает мой ротовой осколок; он бубнил их, как Полозкова - эти ваши стихи про Грейс. Но теперь от слюны размок он - той, с которой я строю кокон. Ты опять теребишь мой локон, и опять этот мой сабспейс. Если вкусно хрустеть на дыбе, боги сделают новый выбор и оставят тебя в живых. Три молитвы - о тех, кто выбыл, тех, кто птица, и тех, кто рыба - прочитай за меня, -- |
проголосовавшие
Роза Флюгерштейн | факир |
всего выбрано: 24
вы видите 9 ...24 (2 страниц)
в прошлое
комментарии к тексту:
всего выбрано: 24
вы видите 9 ...24 (2 страниц)
в прошлое