Литература

Уходить в себя стало легче. Создавать свой мир стало проще. Электричка битком. Я в тамбуре. Такая жизнь. Просто надо сделать шаг, и все пройдет, все получится. Сахар дома в керамической посуде не слипся. Амба. Стоя в толпе, улетаю в свой мир. Продолжение музыки не важно, оно придумывается не мной. Как это похоже на бред, и как хочется, чтоб это стало бредом. Ну, а впрочем, ладно, напрягаться осталось совсем не долго. Немножко. Потом отдых. Сильный. Можно даже умереть… Просто, терпеть – сейчас это важно. Такая интересная штука эта решетка в автоматической двери с надписью не прислоняться. Зачем нужны эти метафоры? Но так интересно издеваться над самим собой, чтоб никто не понимал, а на сердце становилось тепло. Это надо мне. Зачем, пока не понял, или не хочу понимать. Сплошной поток мыслей. Зима. Я знаю, может завтра будет лучше, я постараюсь… Судьба, смерть, я не знаю что это… И все же что-то тормозит, хотя чувствую – крылья расправлены. Может обычные человеческие чувства? Какой сумбур. В голове просто ураган. Это все солнечный свет и ночная мгла. Такой результат неописуем. Такой, какой будет. Он просто неизвестен. Он и не должен быть известен. Был бы известен, никто бы не спрашивал, не пробовал, не пытался бы… Скрип куртки о металл. Выход на снежную станцию. Много людей. Им всем на них же всех и похую. Такая история. У нее нет конца. Конец ее – бесконечность. Термин, придуманный как-то охарактеризовать до конца не понятое. Позитив, он есть, но он скрылся за облаками. И теперь его надо ждать. Ждать я умею, уже научен. И перед глазами все время глаза. Именно так. Слово в слово. Ее глаза. Они карие, мокрые, такие зовущие… А потом снова похую. А зря, красивые глаза. В подъезд залезать – все равно, что в… не знаю во что, не могу понять на что это похоже. Просто на железную дверь и домофон. Техника. Огоньки. Писк. Лифт – отдельный разговор, но говорить о нем не буду, влом. Квартира, кошка… Все, влился. Поток окончен. Водопад больше не ревет, вода кончилась. Тепло. Мысли только о покое и отдыхе. Хорошо…