Мне есть за что умирать, господи, есть за что. Каждый день, как ком в горле. И в ладонях песок горит. Рвут рубахи, но одно гнильё расходится на бинты.
Мох волшебный, мягкий как море, как далёкие облака. По нему бы пройтись босиком в последний раз. Пока своя голова и на своих ногах, и не прятать глаз.
Умирают тюльпаны в стеклянной банке и гаснет свет. На поля и горы накатилась тьма. Мне есть за что умирать. Мне есть. И шепчу, как младенец: Мама... мама. 16.01.2015 |
проголосовавшие
Гнилыe Бурaтино |
комментарии к тексту: