Rambler's Top100
fisting
упырь лихой, явас ебу, гальпер, а также прочие пидары и гомофобы.
... литература
Литературный портал создан с целью глумления над сетевыми графоманами. =)
Приют
мазохиста!


Убей в себе графомана



Deathwisher

Камбала и Жопа (для печати )

Уровень 0. Понимание директивов. Жизнь - 0%, Броня - 500%, Боеприпасы - All. Кто-то сказал, что человек не может стать революционером и настоящим маргиналом, если боится высунуть жопу в окно. Кто-то ещё более умный сказал, что поступить в Высшую Школу Экономики - это как выебать кота и не порвать ему при этом сраку. Возможно, это был я? Как знать. Уровень 1. Вход. Жизнь - 100%, Броня - 100%, Боеприпасы - 0. Open your eyes, open your mind... Я - Пердящая Жопа Джо. Я - Геммораидальные Трещины Джо. Я - Язва Двенадцатиперстной Кишки Джо. Я - Опоясывающий Лишай Джо. Я - Дисфункция Желчных Протоков Джо. Я - Саркома Лёгких Джо. Я - посмотрел слишком много "Бойцовского клуба" вчера ночью. Или это было утро? Или это был день? Или это был вечер? Кажется, забыл, чем они отличаются. Это надо выяснить. Обджетив номер один - привести файловую систему в равновесие с окружающим интерфейсом. На ощупь нашёл безоправные очки, спросонок нацепил их на нос. Под кроватью лежала тарелка с засохшей едой - жирная камбала и сухое пюре, покрывшееся желтой коркой. Поковырял в препарированной рыбе вилкой, подумал о бренности сущего и ссущего. Кошка радостно играла со свернутым в комок трехдневным носком. Как она выдерживает запах? - подумал я, почесывая подбородок с не менее трехдневной щетиной. Споткнулся о складки узбекского ковра, чуть не вывернув на себя стеллаж с книгами. Было утро. Было темно и за закаканным птицами окном шумела гроза. Болела печень. Это примета такая - болит печень - к водке. А если почки - к пиву. Щелкни себя по носу и выбери оптимальный вариант Кот скинул со шкафа мне на голову томик Кафки - зашипел как коннектящийся модем, которого у меня никогда не было. Я открыл книгу и поразился количеству выпавшей оттуда семечковой шелухи. Настораживающий процесс - подумал я, направляя кости тела в ванную. 10 часов 11 минут по новостям. ЭйЭм. Да. Не забыть включить телевизор. Что там? Как всегда. Убили-взорвали-повысили-продали-совещались-провели-подставили-убили-построили-Слава-России. MTV. Прогрессив-йангстерс смотрит МТВ-Россия. Пьёт кока-колу с ромом "Баккаради". Телеящик орал, надрывая колонки: "УУУ, Биология! УУУ, Анатомия!". Да-да-да-да-да. Гормоны правят миром. Спросите у BBC и канала Discovery. Из зеркала на меня смотрел Большой Брат. Большой Брат сказал: Не ссы. Некромантия существует. Сделай себе куклу вуду. Послушай "Ленинград". Ты - зомби. Ты - распиздяй. У тебя кончилась зубная паста. Я за тобой слежу. У Большого Брата были больные и красные глаза. Видимо, его тоже мучила печень. Его мучила бессонница. Вернувшись в реальный мир, я узрел, что кошка ест пюре, а кот - камбалу. Прямо на распечатанной не так давно "Каббале". Камбала и Каббала. Полифония. Квартира была пустая и пыльная, с ободранными обоями и почти без мебели. В газетах и полиэтиленовых пакетах. Идя по коридору и раскидывая их ногами, я думал о полиэтилене. Поли - это много, этилен - это химическое соединение. Этиловый спирт - это этанол. Получится ли водка, если перегнать полиэтиленовые пакеты? Очень волнительный вопрос, я даже в задумчивости поскрёб задницу и включил горелку. Зашипело масло на чугунке. Перезагрузка. Кот потёрся о ноги и попросил колбасы. Но колбасы не было, и кот ушёл. Были кильки в томате и подгоревший хлеб. Их покрыло выветрившееся "Очаковское", заеденное конспектом по социальной философии. Из чайника вытряхнулись известковые плёнки, но пить уже не хотелось. Голубь долбился клювом в оконное стекло. Видимо, принёс свою фекальную бандероль. Я ему не открыл. К величайшему моему удивлению, тараканы не только уселись за стол, но и принялись бодро на нём маршировать под льющуюся из телеящика песню незабвенного геронтофилического дуэта: "Жениха хотела, вот и залетела, ла-ла-ла". Я вилкой обезглавливал килек и думал. Тараканы построились в манипулу и контратаковали кусок заплесневевшей буханки. - Тебе письмо. - Сказал Большой Брат в голове. - Ты новости читал? - Спросили тараканы, хамски поедая хлебные угольки. - Поддержи Ирину Ароян! - Каркнул голубь и пробил стекло, пошедшее паутиной трещин. - Бей жидов, спасай Россию! - Неслось из квартиры моего лучшего друга, в такт подрагиваниям потолка. Это уже было интересно. Я нашёл мобильник в прихожей, в желтом ботинке Доктора Мартинса, и набрал номер друга: - Что у вас там? - Оргия! - Выпалил он. На заднем фоне неслись неразборчивые слова расоненавистничевского толка - он слушал "Коловрат". - Мескаль жрём, с телками ебёмся! А ты чего, лампосос потолочный, ушёл, а, уёбок недодроченный? Ты нужен Фюреру! - В жопу. Я ещё не пылесосил! С того конца линии донёсся трескучий смех - с потолка уже кусками опадала штукатурка. - Ну и гондон бля... Ты в зеркало смотрелся? - Да, а что? - Ничего не заметил? - Нет. - Бля, ты жопой в зеркало смотрелся? Вывернув череп под немыслимым углом, я посмотрел на свою задницу. Чёрной краской белела свежая, на всю ягодицу татуировка. Серп и Молот. - Здорово и вечно... - Сказал я в трубку. - Не помню. - Оно ничего удивительного. Короче, через десять минут жду тебя на лестничной клетке - прогуляемся. - Иди на хуй - отбой. - Закончил я разговор. Уровень 2. Лифт. Жизнь - 98%, Броня - 100%, Боеприпасы - 20. Заразившись гепатитом В мир придёт к гармонии. Информация - это всё. Вы не должны знать всё. Ваши глаза должны быть плотно закрыты. Ваши уши должны быть крепко забиты. Ваш рот должен говорить только то, что требуется для общего блага. Ваши руки должны работать на общее благо. Ваши мысли должны быть только о Партии. Партия это мы, а мы - это Партия. Единый и неразрывный механизм потребления и производства. Мир пришёл в гармонию, нутряным запахом табака совершая запрос про реальность. Зубы покорно утонули в податливом фильтре, а под пальцами скрипнула латунная ручка входной двери. Щель выдала аромат рыбы и жареной картошки, которую перерабатывали во вторичные отходы мои соседи. Я вышел на лестничную клетку. За спиной грохнула дверь и появился сосед в клетчатом пиджаке, с мешками под слезящимися глазами. Он втянул воздух пористым носом, свисавшим над нижней губой, и боязливо протиснулся мимо меня. - Товарищ, вы куда? - Попытался я его остановить, хватая за лацкан рукава. - На работу... Я бухгалтером работаю... - Промямлил он, поддерживая выпадающую челюсть. - Работа. - Сочувственно сказал я, и подобрал с коврика около двери журнал, брошённый почтальоном. - А я не работаю. И не собираюсь. Большой Брат сказал, что я разпиздяй. А эти мудаки опять подсунули мне вместо "Плейбоя" журнал "Сад и Огород". Как вам это нравится? Демократия в победившей стране неосоциализма так и не добралась до моего почтового ящика и отопления. И вообще - как вы относитесь к гавайским рубашкам? Сосед сказал, облизывая побелевшие губы: - Ээээ...Ээээ... - Вы совершенно правы. Не одолжите мне 300 рублей на нижнее бельё? Но сосед уже смылся, я слышал, как защелкнулся за ним лифт. - Ну и в пизду ебись, казззёл! - Заорал я, взял журнал под мышку и пошёл на лестничную клетку. Уровень 3. Лестничная клетка. Жизнь - 90%, Броня - 50%, Боеприпасы - 500 граммов. Вы имеете право носить одежду по своему вкусу. (я голый). Вы имеете право исповедовать вашу религию. (я атеист). Вы имеете право справлять нужду в отведённых для этого местах. (где хочу там и... справляю) Надпись на стене: Хуй. Надпись на стене: Рома + Светка = ебалово Надпись на стене: Рэп гавно. Надпись на стене: Сам ты гавно. Надпись на стене: Уебывай из маего подъезда, чмо черножопое Надпись на стене: Пурген Надпись на стене: (нарисована свастика) Надпись на стене: Limb Bizkit (зачёркнуто) Надпись на стене: Минет за 50 руб, тел. 441-54-07 Надпись на стене: (нарисован хуй с яйцами и глумливая рожа) В журнале "Сад и Огород", который мне подсунули заместо "Плейбоя", мне предлагают купить плетёное ротанговое кресло за 999 руб. И плетёное кашпо за 199 руб. И ещё горшок под большие растения, авторский дизайн за 660 руб. Стены покрашены в облупившийся совковый омерзительный салатовый цвет. Я сидел на бетонной ступеньке, листал журнал. Ощутимо воняло горелой проводкой и собаками. И ещё таджиками. Я тужился и срал. И думал. Знаете, нелегко быть интеллигентом в России начала двухтысячных. Особенно когда тебе и 19-ти лет нет. Столько противоречий раздирает. Вот я иду по улице, и мне хочется съесть Биг-Мак. А потом я вспоминаю, что я киберпанк и мне нельзя есть биг-маки, что такой поступок идёт вразрез с процессом антиглобализации. Это очень несправедливо, потому что я худой и мне нужны калории. Поэтому я покупаю пирожок у жирной тётки около лотка, и съедаю его, а потом мучаюсь животом. Потом я засираю свой унитаз. Ещё я очень умный, но мне это мешает, и череп жмёт. Когда открываешь рот и собираешься сказать нечто в высшей степени охуительное, тебе перекрывают струю, и ты ругаешься матом, как распоследний гопник. Те же гопники норовят проломить тебе башку. За то, что умный. "Сосущие вместе" норовят сжечь твоё достоинство. Скажем наркотикам "Нет... Да!" Мода. Ты не успеваешь потреблять и теряешься. Как потерялся и я. Вокруг тебя люди меняют сотовые телефоны минимум раз в неделю и покупают к ним бижутерию. Цель? Just do it. Собственно, каждая человеческая особь - юнит по производству и трате денег. Все работают на Дядю Сэма. Сделал своё дело - возьми с полки бисквит. Массовая культура декларирует свободу нравов, но так и не определила собственно свободу. Ханжество сквозит из каждой пуританской щели. А топ-моделей набивают силиконом как тушки индеек перед Днём Благодарения. Панк. Панки тоже входят в моду. В муду. Будь как все! Используй продукт по назначению, ведь дело утопающих - спасение самих себя. Собственно, ты всегда помнишь о Tefal, не так ли? Панк-религия, шипованные браслеты, нонконформизм - а за всем этим все равно вертятся шестерёнки, шестерёнки и завёрнутые плотно гайки. Роботы и андроиды давно снимают кино, а музыка синтезируется на подпольных конвеерах по переработке икры рыб-мутантов. Always Coca-Cola! Ideas for life. I"m lovin" it. Хаба-хаба. Сойти с ума наиболее предпочтительный вариант. Хотя ещё можно купить машину и набор ароматизированных свечек в задницу, и депилятор для лобка. А религия? Завтра же снова побрею голову и вступлю с секту поклонников Ганеша. Религия такой же товар. Свечки по 2 руб. Свечки по 5 руб. Свечки по 10 руб. Иконы от 60 руб. Мантры - 124 руб. Далай-Лама - пользуйся с семи до двенадцати вечера, четверг - санитарный день. Далай-Ламу отмывают. Хлором. Мне страшно быть даже агностиком. Я хожу на кладбища, но реклама настигает меня даже там. Венки от 100 руб. Надгробия - работы любой сложности. Я не знаю, панк ли, и просветлюсь ли? Я не знаю, в какую партию мне вступить, и какой сорт крема больше подходит моей чувствительной шелушащейся коже. Экзистенциальный ужас скрывает Самые Важные в Мире Вещи. Например, Ноосферу. На самом деле я хочу сказать очень многое, но так как мою интеллигентскую харю постоянно разбивают, у меня болят пальцы. И поэтому я не могу. Сказать всё то, что хотел. Я просрался как раз в тот момент, когда спустился мой друг. Уровень 4. Намордник. Жизнь - 80%, Броня - 45%, Боеприпасы - 1, 2. Быть уникальным - уметь уподобится яшмовой черепахе и нефритовой змее. Нужно ли быть уникальным, если ты знаешь, что ты есть? А как можно определить существование материального тела и сознания? Правильно, ученик, только испытав не-существования. Если они суть разные ощущения, то можно отделить зёрна от плевел, Rolex от Q&Q. - Ну что, что делаешь? - Спросил друг, спускаясь по лестнице. Он, как всегда, был в своей незаменимой эсэсовской форме. - Как видишь. - Ответил я, вытирая жопу листом бумаги. Он заглянул мне за спину, посмотрел на коричневую спираль. - Что ты ел-то? Вонизм как в преисподней... Ну и куча. - Ел еду. По-моему, камбалу. - Пожал я плечами. Он помахал в воздухе ошейником, намордником, и поводком. - Мы гулять идем? - А сколько градусов? - С утра 20 что-ли было... потом я ещё выпил, поднял до 40... Кристалл, ёпт. - Из рюкзака за его спиной появляется шкалик водки. - Лады, пошли. Я одел ошейник, красивый, с тупыми нержавеющими шипами, кожаный. Потом - намордник. Кажется, изначально он предназначался для большой и крупной собаки, как раз на моё лицо... Щёлкнула застежка поводка, и я опустился на четвереньки, руками ощупывая шершавую поверхность бетонной сущности. Сквозняк холодил яйца. Мы спускались вниз. Чтобы понять все уровни, надо пасть как можно ниже, в гниющие отбросы и горы использованных гигиенических салфеток. Уровень 5. Робокоп. Жизнь - 60%, Броня - 75%, Боеприпасы - 100 грамм. Вызывает опасение радиоактивный рост всяких модных андерграундных писателей и музыкантов. Каждый, написавший слово из трёх букв, мнит себя вторым Сорокиным. Каждый, написавший несогласованное предложение - Пелевиным. Кто-то сказал, что нельзя стать контркультурным культовым писателем, не трахнув при этом автомобиль в выхлопную трубу. Не выпив абсента. Не переспав одновременно с мужчиной, женщиной, её бабушкой и трупом её собачки. Мы сидим на детской площадке, на лавочке. Я пью тёплую водку из горлышка, и выставляю на показ свои бледные гениталии. Теплый ветер обдувает нас, треплет шифер деревьев. Тусклое небо, вот-вот разразится дождь. Я отхлебываю из бутылки тёплой водки. У нас интеллектуальный разговор. - Вот смотри... Какого-растакого хуя фильм "Робокоп" так называется? Ведь этот чувак не робот. У него же эти...свои мозги остались. Значит, это киберкоп. Механика и органика, сечёшь? - Секу...Может у него и елда осталась, а? Робот-насильник из семидесятых. Вообще, по телеку хуйню какую-то гонят. Я, блядь, не могу уже... - Да что там, блядь, телек. Хотя по ДТВ прикольные мохнатки показывают, да... - Бля, да дерьмо это всё. Тебе не надоело, а, Ганс? - Спрашиваю у друга. - Что именно? - Ну, вообще, всё? Эта жизнь, эти стереотипы, архетипы, цели, стремления, доброе, разумное, вечное? - Жизнь, конечно, жопа. - Да, ты прав... ЖОПА. Чем глубже забираешься, тем сильнее вонь. Уровень 6. Гончие и зайцы. Жизнь - 37%, Броня - 55%, Боеприпасы - 12.2 Осознание того, что в современном мире ты - всего лишь та гоночная собака, которая бежит, положив язык на плечо за ПЛАСТМАССОВЫМ робозайцем - не самое приятное в мире осознание. Заяц фальшивый насквозь, и те дуры-собаки которые не жалея сил за ним несутся, только работают на тотализатор. Никакого удовлетворения. Фирмы-производители делают всё более изощрённых, аппетитных и навороченных зайцев. Гончие выкладываются на все сто, но не понимают, зачем. Зайца догнать невозможно. На каждое движение преследователей выпускается Новая Улучшенная модель с Обтекаемыми Крылышками, Инновационным Впитывающим Слоем, Вкусом Лимона, с 62-ух дюймовой диагональю и Активным Кислородным Очищением. Однажды, все собаки поймут, что заяц ненастоящий. Это будет крахом нашей цивилизации. Каждый год в мире рождается очередное контркультурное течение, призванное высвободить разумы молодёжи. Даешь выращивать марихуану на балконе! Даешь легалайз проституции! Даёшь свободное ношение огнестрельного оружия! Сотни глоток, опрометчиво думающих, что они последний оплот здравого смысла в стране дряхлых олигофренов, дружно скандируют: "До основания разрушим!" и не надо никакого потом. Поколение, которое должно было стать олигархами и рок-звёздами погребает себя либо в дерьме и пьянстве захолустья, либо строит себе надгробия из дорогих машин. Слишком много опций, слишком много выборов, слишком развернулась сеть свободы. И каждый всё равно обреченно пытается найти единственно верную для себя философию. Увольте. Лучше я пропью себе мозги... - Хорошо, что детей нет, а то опять бы менты прибежали... - Сверху доносится голос друга. Я рыл носом землю, сканировал ладонями поверхность - трава, песок, вскопанная земля, асфальт, осколки бутылок. Передвигаться на четвереньках не очень удобно, ошейник шею трёт. Повсюду запах разложения и гниения. - О, ты только глянь! - Воскликнул мой друг. Перед глазами замаячила блестящая белая поверхность. Поднял голову повыше - ага, шильдик. Lincoln Navigator Limited. -- Мне в туалет надо.- Сказал я, дёргая поводок. - Да ну? - Ага. Уровень 7. Жажда - всё, имидж - ничто. Жизнь - 31%, Броня - 22%, Боеприпасы - 98 мл. Чем ниже падёшь, тем выше поднимешься. Логика пространственно-временного континуума чётко определена и задана. Если идёшь против чего-либо, ожидай скорого столкновения. Уничтожь себя как личность и освободись от социума. Кто-то сказал, что жизнь это как кино. Мы всё время играем на публику в надежде ухватить кусок мяса посочнее. Уж если играть, то до конца. До концов. Для концов. Набор Do-it-Yourself. Инструкция не прилагается, извините. Вы можете позвонить в наш техцентр по телефону: 000-00-00. Помощь гарантирована. Напиши для себя сценарий. Всяко лучше, чем потеряться в бетонно-неоновых джунглях равнодушного мегаполиса. Наплыв. Крупным планом: крупная слива залупы, набухшие вены. Крупным планом: искрящаяся шампанским золотистая струя. Включаем звук. Струя журчит. Откат камеры: струя разбивает с характерным дребезжащим сортирным звоном о полированную дверь роскошного белого "Линкольна Навигатора". Потёками струится по хромированной ручке вниз, стекает на подножку. Пузырящейся лужей по асфальту. Блики драгоценных камней, божественное наслаждение - моча бьёт в изящные выштамповки кузова джипа. Камера откатывает ещё, и мы видим узкую спину обладателя хуя, который, очевидно, вознамерился написать своё имя на боку машины пахнущим аммиаком универсальным художественным средством городских улиц, дабы оное имя сохранить в веках. Средний план: Мы видим, что человек гол, стоит на четвереньках, задрав одну ногу. Также заметно, что на лице у него собачий намордник. К корме автомобиля цинично прислонился другой человек в историческом костюме, и держит второго на поводке. Средний план: Человек-собака стряхивает с инструмента творческого тюнинга автомобилей последние капли. Поворачивается к нам, улыбается... Крупный план: Улыбается прямо в камеру. Вот так. Полный рот зубов, между которыми зажат кончик языка. - И что это было? - Это боевой стиль - ссань-фу. Шаолинские монахи научили.- Ответил я, опуская ногу. - Хех... Ну ты даёшь... - Ага. Всем и каждому, бля. Я профессиональная проститутка от масс-медиа, забыл? Пошли, фашист... Уровень 8. Клабберы. Жизнь - 25%, Броня - 42%, Боеприпасы - в наличии. Все претендуют на интеллектуальность. Богема. Золотая молодёжь. "Как, вы не читали Борхеса? А Бенкса? Нет? Ну, может быть Воннегута и Вулфа? Какой ужас...". Журнал Jalouse. Прекрасный пример морфинга. У читателя возникает ложное ощущение причастности к высшим кругам. Столько модных, незнакомых слов, которые так приятно брякнуть в беседе с выгодным партнёром. Столько течений, столько дизайнеров и стилистов. Имена, бренды, стили, жанры. Всё, чтобы испоганить мозги и закупорить кластеры бесполезной информацей. Создать видимость наполненности. Если музыка - то электроклэш. Если одежда - то только лондонских стилистов. Если причёска - то только Жак Дессанж. Если клуб - то Studio 54. Ночной город и его морлоки существуют по своим собственным, оторванным от реальности, законам, прожигая жизнь насквозь. У нас хорошо живётся. Мы ведь САМАЯ ЛИБЕРАЛЬНАЯ СТРАНА В МИРЕ. Демократия, какая и в Нидерландах никому и не снилась. Ариведерчи, Амстердам, улица Красных Фонарей. До встречи, Love Parade. Прощайте, Вегас и Рино. У нас монополия на анархистическую демократию, и нам это нравится - милиция прикрывает бандитов, а бандиты прикрывают бизнесменов и всем всё можно, пока ты не отдавишь чью-то мозоль. Всё в порядке - у нас быстро развивающаяся экономика, иностранные инвестиции, нефть, в конце концов. Эй, ребятки, подождите ещё десяточек лет, и мы сольёмся в неконтролируемом геополитическом оргазме с Китаем, и вот уж тогда-то - трепещите все, кузькина мать на подходе. У нас свобода мысли, свобода действия на свой страх и риск. Поэтому к нам едут. К нам переселяются, эмигрируют. В страну, где государство финансирует публичные дома. Где угар непрерывен ночью и днём. Видите их? Они вгрызаются в плоть, стремясь оторвать кусок побольше. Затраханные работой клерки, боязливые от внезапно нахлынувшей вседозволенности менеджеры, ошалевшие от свободы граждане, прикованные к станку с 8 до 10. Форели-мутанты, купающиеся в вонючих стоках канализации, скалящие длинные острые зубы. Правильно, к нам, к нам. У нас есть наживка, о да. Работорговля, наркота, оружие - почти Греция, где можно получить всё, лишь бы были деньги. Главное - найти нишу. Закопаться поглубже в ил и ждать, пока доверчивая рыбёшка не проплывет мимо. А потом - хвать! - и дело сделано. Ничего плохого в этом нет... Ах-ха, клубная жизнь, гвоздь Москвы, та самая изюминка, ради которой люди стекаются сюда из тысяч городов. Жизнь в разрывах дыма, в кривлянии стробоскопа. Шоу-биз в дорогих местах, местные братки - в других. Богема, мать ёё за ногу. Тусовка, всё такое. Сумбурное движение биомассы, тучи блестящих репликантов. В злачные места набиваются люди разных социальных слоев и ролей, создавая неповторимый в своей цветастости и пошлости коктейль. Кричат, гудят, перебивая друг друга, делятся информацией. Спаммеры чёртовы. Эти люди заразны, в своём большинстве, и болезнь их называется - инфолепсия. К осложнениям можно добавить - шоппингманию, словесную диарею, склонность к деформациям своего тела. Бьющая через край, но искусственная сексуальность. Вырезанные лица, картонные усмешки... Большинство людей, ходящих в элитные клубы, глубоко несчастны. Это особая порода людей, у них горят глаза, они вечно в движении, вечно окружены звуками и образами. Они загружают сознание в мозг только вечером, плавно перетекая из одного клуба в другой, пытаясь удержать ночь - они бегут от каждого нового дня, боясь постареть, увясть, словно этот бесбашенный ритм жизни дарует им бессмертие. Они перемещаются за терминатором, эти вестники ночи и суеты. У них много знакомых, но нет друзей. У них сухо во рту от какой-то жажды, и это не жажда общения, а скорее жажда вкусить всего, не отдавая взамен ничего. Эти люди пусты, пусты достаточно, чтобы умереть. Есть и другие - эти любят клаббиться за музыку и танцы, в которых они большие профи, за возможность показать себя, свою крутизну. У них всегда самые маленькие мобилы, самые модные шмотки, на языке - последние сплетни. Люди, набитые изнутри ёлочной мишурой, нелепые манекены. Эти особи подобны вирусам - они заражают собеседника, партнёра, любого, кто окажется рядом. Они боятся. Боятся быть никому не нужными. А есть скучающие, с погасшими тухлыми глазами. Они всё знают, всё видели, умудрены опытом. Можно увидеть их циничные усмешки в разводах светомузыки. Гуру субкультуры. Эти не боятся старости или ненужности - они просто устали, но бросить уже не могут, потому что тогда перед ними встанет вопрос "а что же делать дальше?". Они боятся неизвестности, того, что будет потом... Андерграунд. Дурь, секс...нет, не рок-н-ролл. Транс. Круговерть, Пот, смех, фальшь. Да. Я знаю. Ганс курил, я брёл по газону. Редкие прохожие бросали испуганные взгляды. Порывались уйти с моей траектории. Порычать, что ли? Донт ворри, я сегодня добрый. Я вас не покусаю, нет. Скорее, вступлю в секту. Не ссы. Вступай в НБП. Вступай в ДЕРЬМО. Уровень 9. Любофф = Sex. Жизнь - 13%, Броня - 20%, Боеприпасы - 111010001. Если вам скажут, что в мире наблюдается недостаток сюжетов и идей, то виноват в этом однозначно процесс транснационализации. Если вам скажут, что в мире правят деньги, не верьте. Миром правят товары. Именно за товары и блага, люди рвут друг другу глотки. В других областях рвут глотки из-за информации. Своры журналистов, худых, цепных псов со скелетообразно вздымающимися боками, с пеной на губах, ждут, когда придёт их очередь. Вынюхать. Поймать. Растерзать. Отлично, если на войне застрелил ребёнка. Это непременно надо заснять. Это сделает тиражи. Быстрее, жёстче, короче - забивайте мозги людей дурью, пока они не осознали, что уже умерли. 451 градус по Фаренгейту? Смешно. В погоне за товарами мы забыли про власть и любовь. Мы забыли, да. Впрочем, любовь, как и этот мусор на траве, недолговечен, но едок. Все сведём к сексу, любовь - побочный продукт. Все проблемы этого мира от сексуальной неудовлетворённости. Именно из-за неё убивают, насилуют и меняют пол. Именно из-за неё мы можем купить фаллоимитатор и резиновую женщину. Мир не антропоцентричен. Мир фаллоцентричен, мир вагиноцентричен. Биполярен. Еби меня, детка, жёстко, как в хорошем порно. Выеби мне глаза, разум, анал - всё, куда только может достать твое сифилитичное ебало. Мне ничуть не неприятно. Еби меня, неважно кто ты есть - мужчина, женщина или гермафродит. Шимейл, драгквин - всё одно. Давай сольёмся в оргазме. - Ты только посмотри на это... - Сказал я, задыхаясь от восторга. - На что? - Сквозь сигарету переспросил он. Я шевельнул головой в сторону сравшей на газон суки ротвейлера. - Даже и не думай. Здесь же детская площадка. - Неодобрительно отозвался Ганс. - Ну и что. Я хочу её. - Не здесь же... У тебя совсем крыша поехала... - Прошипел он, еле удерживая поводок, душивший моё горло. - Ебись конём, бля. Хозияна-то рядом нет, а у суки течка, я ж отсюда чую... Удар ногой наугад, тихие матюги. Я по-обезьяньи несусь к объекту своего вожделения. Сатанисты утверждают, что человек - всего лишь животное. И что, надо потакать своим желаниям. Correct. Уровень 10.Ебля, детка. Жизнь - 10%, Броня - 15%, Боеприпасы - один елдак. Почему русские не любят американцев, американцы не любят русских, а всех их вместе не любят арабы? Почему политкоррекность дошла до того, что у негров прав больше, чем у белых людей? Почему всё вокруг такое, какое есть и за это ещё надо платить? Почему надо работать, учиться, покупать квартиру, мебель, машину и тостер? Почему мы декларируем развитие и пишем на скрижалях морали? Правильно, чтобы деградировать и попирать все нормы. Чтобы срать мимо туалетов. Хайль! Геноцид не такая уж плохая штука. Если на Земле не станет людей, никто не будет плакать. Вначале, ритуал обнюхивания. Подставляю ротвейлерше вытатуированную задницу. Ноздри расширяются, впитывая запах. У собаки влажные печальные глаза. Блестит слюна на пальцах. Я лижу собачью задницу сквозь прорезь в наморднике. Она щетинистая, волосатая, и отдаёт дерьмом. Я слизываю её овуляцию. Она склизкая и тёплая. Как у человека. Собака поворачивает голову и так же грустно на меня смотрит. Будто я делаю что-то не то. Да нет, всё то. Надо падать, надо валяться в дерьме. Глубже в жопу. Мои пальцы скользят по гладкой шкуре, по загривку. - Хорошая девочка, очень, очень хорошая... - Успокаиваю я тварь, оглядываю сквер - он благословенно пуст, не считая моего друга, устроившегося на бетонной лавке. Нас выгодно скрывают кусты акации. Так, теперь поднимаемся на ноги, чуть сгибаем их в коленях, аккуратно помещаем зад ротвейлера у себя между ног. Собака покорно скулит. Мне нравится покорность, меня это возбуждает. Это инстинкты агрессивного хищника дают о себе знать, заставляя дыбиться ослабленный эмансипацией и феминизмом, член. Неважно, что у неё клыки и массивные челюсти, важно, что у меня встал. Теперь надо найти дырку, маленькую розовую дырку, в которую можно жёстко засадить... Любви нет. Есть всего лишь совокупление, быстрое, напряжённое и деловитое. Понимание этого приходит только после ебли с животным. Чистая физиология. Собака вырывается, но поздно. Я уже нашёл, то, что мне надо, и с немалым усилием впендюриваю. Вот же неразработанная пизда. Трахайтесь только с большими собаками, хотя и у них всё слишком узко. Собака заходится в визге от боли, дергается, сильное тело извивается, когти скребут землю. О, это так патриархально. Трахать суку - значит выть на весь район и дёргать ягодицами. Быть кобелем-победителем - невозможно в мире, где твой инструмент воспринимается, как вызов обществу. Там, внутри - слишком узко и неуютно для человека, поэтому так приятно. Приятнее, чем с крепкой девкой. Приятнее, чем с мужиком, пахнущим гелем для душа. Я рычу, я вцепляюсь пальцами в толстый, лоснящийся жиром, загривок, я работаю своими мышцами. Поэтому работать надо резко, дергано, постанывая от удовольствия и изнеможения, царапаясь о колючую шкуру обветренной кожей. Всё, что нужно этой цивилизации - выебать себя до полного изнеможения. - Ты мудак! - Орёт друг. Я должен кончить. Быстрее... Собака скулит, воет на ультразвуке. Её пробирает дрожь, как и меня. Ни наслаждения, ни упоения - только тупое действо биоробота. Должен. Оргазм - это цель каждой разумной жизни. - Какого ХУЯ?! - Кричит невесть откуда выскочивший, хозяин собаки. Замирает в заморозке, с перекошённым лицом, хватает ртом воздух, как выброшенная на берег рыба. Камбала. Хозяин в синем спортивном костюме и в белых кроссовках. Короткая, под ноль, стрижка. Массивное лицо с выпирающей челюстью. Он не может подобрать слов. Чему сейчас учат бизнесменов? Правильно раскидывать пальцы или грамотно воровать? Я кончаю и отпускаю собаку, в рекордные сроки извлекая из её щели свой член. Та, с воем, с ошмётками, комками земли из-под лап, летит к своему владельцу. Он же не может совладать с речью. С русским языком. Тормозит. Фатально. Тут прибегает мой друг, тоже останавливается, в шоке переводя взгляд с меня на внушительного мужика. - Ты что же это, падла, извращенец грязный, а?! - Наконец взрывается он. - Да я тебя... - Он рубит рукой воздух, стараясь соединить слова в предложения. Я выпрямляюсь в полный рост, не замечая того, как с моего члена капает сперма. Улыбаюсь сквозь намордник. - У вас какие-то проблемы? - Ротвейлер в испуге жмётся к треникам мужика, пасть открыта, сквозь желтоватые клыки проблескивает обложенной слюной лепесток языка. - Фас! - Надрывается мой друг. Стойка, намордник летит в сторону. Разгон. Парень что-то кричит, что-то про то, что я сумасшедший... Резкие рывки изображения, переход на рысь... Крупным планом - пах. Крупным планом - зубы. Объемный звук - леденящий кровь крик. Уровень 0.0. Выход. Жизнь - 1%, Броня - 0%, Боеприпасы - 0. Современный городской житель редко может позволить себе умереть с кровью врага на губах. Распад. Регресс. Нация, запутавшаяся в собственном вранье, в силках глобальной лжи о том, что человек, его жизнь - это величайшие ценности. Смерть - не выход. Всем грозит утопление в собственных отходах, которые накапливаются путём потребления. В отличие от морских свинок, нам не сойти с этого вселенского кармического колеса. Человечество подобно жирной камбале, смотрит только в одном направлении - вверх, к звёздам сквозь тернии. Но в другом месте - увы, совсем иная сторона монеты... Сквозь кровавый туман, белые лица, тихий голос. - Эй... ты жив. Прикинь, друган, тебе собака хуй начисто откусила, еле откачали. Значит, мы ещё не добрались до конца жопы... Всё впереди.



проголосовавшие

Для добавления камента зарегистрируйтесь!

комментарии к тексту:

Сейчас на сайте
Пользователи — 0

Имя — был минут назад

Бомжи — 0

Неделя автора - факир

Ж и Д
Ключик Жизни
Пишет слово. Пишет два.

День автора - Владд

Театр
Геррантокоб
Чойбалсан
Ваш сквот:

Последняя публикация: 16.12.16
Ваши галки:


Реклама:



Новости

Сайта

презентация "СО"

4 октября 19.30 в книжном магазине Все Свободны встреча с автором и презентация нового романа Упыря Лихого «Славянские отаку». Модератор встречи — издатель и писатель Вадим Левенталь. https://www.fa... читать далее
30.09.18

Posted by Упырь Лихой

17.03.16 Надо что-то делать с
16.10.12 Актуальное искусство
Литературы

Непопулярные животны

Скоро в продаже книга с рисунками нашего коллеги. Узнать, кто автор этих охуенных рисунков: https://gorodets.ru/knigi/khudozhestvennaya-literatura/nepopulyarnye-zhivotnye/#s_flip_book/... читать далее
19.06.21

Posted by Упырь Лихой

19.06.21 Непопулярные животны
19.06.21 "Непопулярные живот

От графомании не умирают! Больше мяса в новом году! Сочней пишите!

Фуко Мишель


Реклама:


Статистика сайта Страница сгенерирована
за 0.020417 секунд