И если он пил виски и слушал блюз, вряд ли стакан был полон. Вряд ли пачка лежала на столе, скорее сигарета обжигала небритое лицо, и под носом пахло паленым. И кишки воротило от вчерашнего, и пробивало на дикий пердеж. И стихи, по десять на день, уже не писались. К черту стихи, когда черный мужичок, коренастый, с надутыми щеками, пытается выдохнуть свою душу в этот золотистый сакс. "Хороший парень, он так старается сделать мне приятно" - подумал он. И когда навьюченные гелем, пудрой, серьгами, сумочками, кубинскими портсигарами, английскими перстнями, люди, встали, встал и он. Хороший парень поклонился, его передернуло, он побежал срать, а публика продолжала стоять, будто ждала, что он также мелодично подотрет свою жопу. |
проголосовавшие
всего выбрано: 27
вы видите 12 ...27 (2 страниц)
в прошлое
комментарии к тексту:
всего выбрано: 27
вы видите 12 ...27 (2 страниц)
в прошлое