Поэма «Апофема Мироздания». Триптих.
I. Морковная какофония.
Ваш, обсосанный До палки пластмассовой,
Любимый, вкуса розочек, ФрУктовый лед,
Я сгрызу в один миг Своей челюстью карстовой
И раздробит его Мой копытный намет.
Послушайте! Златокудрые! Вам не надоело
Славить Демиургами ДамскОе людьё
И выплакивать пОтом Сто раз прокипелое
Накрахмаленное Любови белье?
Вам не надоело Запивать прибоями
Выщербленные булыжники Греческих скал
И есть перемешанное С помоями
Солоьиное рагу По приходу на бал?
Вы, кудроюноши, Скажите мне, цинику,
Что такое любовь? Говорите без кифары!
Выложите определение Понятия финиками
И объясните языком Попугайчика ары!
Вот видите! Мямлите, Погрязли в болоте,
Запутались в пододеяльных Своих небесах,
Говорите там что-то Про скифоф-сколотов
И про то, что был Трижды женат падишах!
У вас, как известно, Весной просыпаются
Какие-то «чувства», Эмоции, лени…
У меня же весной Скрежетово ваяются
В голове новостройки мигреней.
И, снова выпячивая Свои сентименты, Вы серенадки бренчите Под звездой Росомах,
Не дивись, романтюн, Ежели превалентны
Будут скоро опилки В сопливых мозгах!
Сколько терпеть Можно всяких там вас,
Говорящих: «Любовь Есть услада и мука!»?!
Посмотрите получше, Поверьте на час,
Что жизнь – Не такая уж хорошая штука.
Кто знает? Быть может, Когда вы для «ЭТОЙ»
Крестовяжете рифмой Ваших вирш полотенца,
Гоны разных Иродов, Сидя в карете,
Расчленяют последнего Святого младенца.
Быть может, когда вы В себе выкипаете,
Называясь поэтом Писклявейшим голосом,
Настоящая Мария В хлеву умирает,
Подвешенная на собственном волосе.
И когда вы готовите Сентиментное рагу
И занимаетесь помпезной Рифмованной муштрой,
Вспарывает, втыкаясь По самое не могу,
Ножик мага живот Заратуштры.
Вы перекладываете треньканье С арфы на лиру,
И, какзалось, не допустит У вам Бог всяких бед;
За преступления свои Вы не платите виру
И дарован вам Якобы «Свет».
Недоваренное варево Вый и выреев,
Недожаренное жаркое Из жара жар-птицы…
Что за тухлятина? Где луки-пореи?
За такое я не буду Перед вами пасть ницом!
«Кто это, такой Привередливо-пасквильный?» -
Вопрошаете вы, Поукутавшись в думу.
Я – вашей скрипки Смычок полурашпильный
И на улицу выводящий вас Из потного ГУМа.
Вы думаете, что я-де Горлан и главарь,
Ищущий аплодисментов Истошно-крикливо?
Нет, я скептик, спокойный И тихий, как встарь
И на голову вам выплевывающий Косточки сливы.
Так что ж я кипю, Возмущаясь и блея,
Как выкашливающее магму Вулконово жарло?
Но, позвольте, тлетворным Лишь только повеяло,
Как взвопил сам портрет Маркса Карла.
Тлетворным?! От эдаких Роз-фимиамов?
От рисков романтических, Что нету бедовей?
Да, именно; поверьте: У меня прям в карманах
Аж тысяча ваших любовей.
Да, сотни обыденных Ваших любовок.
В пакетике. Хрустящих. Со вкусом ванили.
Может быть, повкуснее Картошек-морковок.
Меня вчера, голодного, Таким же манили.
Да неужто вам внове Орешки-сухарики,
Уж тем более – С годности сроком истекшим!
Интересно? – Считать «ресторанами» барики,
С полупивом И карпом промокшим?
Хотите? – Я вам лучше кое-что покажу?
Найдите на ночь Своей профессии голика,
И не думайте, что я Уподобляюсь ужу,
К логову своему Ведущего кролика.
Что ж. Пойдемте. Не бойтесь. Смотрите:
Даже в грязи небесной Вы озираемы
Вытаращенными глазами Фонарных столбов,
И на каждом, «Порядочными» людями хаянный,
Цифроряд, К разговору готов.
Видите? ВИДИТЕ?! Между вами – Ноль разницы!
И себе купить можете «Любовныя» ваучер!
Разница – в том лишь, Что вы нагло не платите,
Вешая себе и другим Лапшу на уши. Не верите… Вернее – Не хотите верить,
Советов искать Убегаете к мормонам,
Соловьиные трели Продолжаете мерить
Ржавым, гнилым камертоном….
КОНЕЦ ПЕРВОЙ ЧАСТИ.
I I. Бородотреп Бога.
ЭЙ! Саваоф! Это вам я проорал!
Извольте повернуть СедобОродую сферу!
Сои звуки – скажу вам – Не попий хорал,
Они – испарят Водянистую веру.
Я к вам прокрикиваюсь Сквозь голос-рупор,
С собственных непостных, Бескрылых небес!
Знаете, Повелика, Меня вводит в ступор
То, что вы – Бог всех повес!
Я жаловать на вас Буду буква за буквой,
Фраза за фразой И слог за слогом!
Вытреплю тирадой Вашу бороду-брюкву
И выморочу петлистой Строкой-демагогом!
Да, я верю, что вы – В ладанистой Италии
И нюхаете на Афоне Священные кости;
А я – свою девушку, Взявшись за талию,
Веду, как обнАглевший, в гости.
О да, я греховен Уже в том, что кручу
Антибиблейские Черные вальсы,
Но Вы (Бог, Владыко), Почему ж – не шучу! –
Смотрите на это Сквозь пальцы?
Думаете, что у Вас Есть «огняная длань»,
Что во мне – Просто «бесовский клин»?
Но сами-то забыли, Обнюхивая герань,
Чему обучал Ваш же сын.
Так ли добродетельно, Что попЫ жиреют,
Всякому предписывая Освенцимский пост,
И не вас ли касается, Что у евреев
Есть праздник такой – Холокост!
Я и знать не могу, Там какие причины
Заставили вас Землю опоясать в огне, И какие светлЫе, Святые кручины
Уподобили Вас Сатане.
Странно, что, ослепленные Красой Браун Евы, С вашим именем Казнить шли эсесовцы браво,
И посмотрим, как вы ответите, Подставившись левой,
Когда я вам– С размаху! – По правой!
По секрету скажите: Где Сына подобрали?
В каком усыновили Таком Eden Garden’е?
Ведь что-то не видно, Как падает близко
Яблоко от гнилостной яблони.
На Его ли совести Пепельные гектары
Миллионов, задержанных В теплых кафе,
Которых ваши слуги Анафеме сдали
И вручили сэру Аутодафе?
Миллиарды, точимые В серой тюрьме,
Развеянной по миру Попьей рукой,
Из-за «Духа Святаго» Витали во тьме,
Потерявши на веки покой.
ВАМ не тяжко Каждый день видеть трупы-глаза
Евреев, замученных, Сваренных в мыло,
Тонкокожих скелетов, Худых, как трава,
И даже без нужного Кожного жира?!
СкАжите, что это очищение – Евреи…
Что на них есть следы «Бесовского ожога»….
Только кажется мне, Что век целый добрее Сатана – Полугоспода Бога.
В каких-таких сферах Могли вы вращаться,
Что закрыть не смогли Мировых войн капот,
И не вы ли Должны-де вмешаться,
Чтоб вернуть нам Семнадцатый год?
Думаете, божик, Что вы некараемы,
Что вас оправдают Ваши «добрые вести»?
О нет… НАШИ судьи – Неподкупаемы,
Приготовьтесь К расстрелу На месте!
Не думайте, Что удастся увиливать –
Вас свергнут ваши же «Светлые» сэры;
Ножки вашего трона Давно как подпилены, И взойдет Демиург Новой Веры.
Вы не то, что Чудеса выделывать –
Карать справедливо Разучились даже.
Довольно себя Своим прошлым отбеливать,
Отдайте Демиургам поклажу.
Цепляетесь ногтем За роскошные храмы?
Давайте – Не воспримьте как пошлое…
Отдохнете, посидите, Проплывете по Каме
И отбросите Призраки прошлого…
Хотите – Облачитесь в шелка и в парчу
И скажите, выходя В Непутевую Млечность:
«Я устал, христиане, И я ухожу,
До востребованья, В тихую Вечность». Постойте… Погодите!.. Не нравится? Но, Боженька… Бог… Элои… Саваоф!
Ох! Опять Холокостами варится!
И летят снова трупы От тысяч голов!
Постойте!
Бог, ангелы и прочие райские!
Давайте по-честному – Сверхновым Заветом!
Смотрите! Это я маячу В дни передмайские
И брызжу в вас Спектровым светом!
Вы не видите? Смотрите! Не бросают вас в Лету!
Не видят.
К черту.
Слепые.
На меня, похабно Прожевывая котлету,
Ухмыляясь, глазеют святые.
КОНЕЦ ВТОРОЙ ЧАСТИ.
I I I. Рупором.
Дорогие господа Присяжные заседатели!
Что вы о себе возомнили?
Разве не хватило вам, Что ваши каратели
Нас тысячелетие били?!
Опомнитесь, безумные! Очнитесь! Опомнитесь!
Куда вы ведете Мировой наш народ?
Уставши от вашей Жестокости-томности,
Я пытаюсь вам дать От ворот поворот.
Я охАю сомнительные Ценности ваши,
А вас самих – высосу, Как воду морковь;
Обескровлю я вас За семью и за счастье,
За дурость И за вашу «любовь».
Плевать, Что рифма затертая!
Мой стих – Не о Любови заплеванной!
Но я вам – Под филе – И к черту Отправлю, Огнем окованных.
Это – мое «Индивидуальное мнение»,
Как вы говорите, «По жизни» отцы,
Но, может, и вправду Вы скотское племя,
Умом и душою скопцы.
Я вас Мощью Голоса- Рупора
Хотел бы как следует Враз отругать.
Не «источником нежного голоса»,
Воспевшего женские волосы,
И «стана прегибкого стать»,
А, вытоптавши Всякой нежнятины колоссы,
Бессловесным пинком оплевать.
К т о П р о т и в М е н я ?
Отряд заградительный,
Бесконечные ряды Классных руководителей.
Дружный защитник Вселенной, Отряд Подряд
Говорит про меня Все, что можно:
Обвинительно, с ужасом И безнадежно;
Ругань о злодеяниях моих, Злопыхательстве;
Но кто ж, как не вы, Виновен в подстрекательстве?
Кто, столь в жизненном опыте вострЫ Костры
В душе моей зажег И погасить забыл?
Нет, мне незачем Сейчас изрыгать,
Что вы, дескать, - Лишь стадо кобыл.
Видите? В Рупоре Последнее слово. Хотите Плова В знак примиренья? Или варенья?
Умоляю только вас – Не начинайте снова!
А я пока Мирно Прикуриваю Табак С металлическим Привкусом Выжженных Выжиг, И засовываю Дома В камина Овраг Миллионы С моей жизни С вашей жизнью Книжек.
|
проголосовавшие
комментарии к тексту: