На ладонях у солнца, грели уставшую плоть. Свою ненависть, чужими силами хотели побороть. Но все вернулось, на те места, где не бывало. А горечь в медленной отраве, жар в глаза бросала. Чего мы не хотим, того и получаем в изобилье, Я спрашиваю онемевшим языком, « - Где мои крылья?..» Но мелочи задушат, глобальный миг и ту секунду Грубые дни, что на сотни похожи. Так скудно Решают белизной одеял, кто прав, кто все потерял! А я лишь отрывок из пьесы – что автор, запачкав, измял. Он не желал побочных героев, и целившись в урну, Обдумывал лица, проверяя чернила с воображением бурным. Пробегая глазами по написанным главам, Он понял, что стертый герой, почему-то стал главным И выбросив все. Забыв про концовку, сюжет и перо. Достал пистолет, с улыбкой, разрывая свой жалкий мирок. Осечка, и тысяча лет на искания образа, в зеркале жизни, Не притворяться же вечно, не смотреть через призму. Заставить бы солнце и гордое небо, в поклоне упасть, На колени, пред мнимой надеждой на прошлую страсть. |
проголосовавшие
комментарии к тексту: